días después del diluvio

2012-01-27T11:19:00.001-03:00

Como sólo me preparo para lo que debiera sucederme, no me hallo preparado para lo que me sucede. Nunca. (Porchia)

2012-01-26T08:51:00.000-03:00

Todo:/ palabra impertinente y henchida de orgullo./ Habría que escribirla entre comillas./ Aparenta que nada se le escapa,/ que reúne, abraza, recoge y tiene./ Y en lugar de eso,/ no es más que un jirón de caos. (Wislawa Szymborska)

2012-01-24T08:37:00.000-03:00

La obligación de los artistas no está en responder preguntas, sino en hacerlas./ El arte no consiste en responder, sino en preguntar./ Para decirlo desde una posición parafilosófica: solo los sabios, los genios y los profetas saben las preguntas, pero tambien saben que no saben las respuestas. En cambio, cualquier shmock cree que sabe las respuestas y las preguntas ni le interesan./ Y no sólo eso, sino que cuanto más shmock es, más seguro está de eso./ Por ejemplo, cualquier shmock sabe que "cuatro" es la respuesta adecuada a la pregunta "cuanto es dos más dos?"./ ¿Que porqué lo sabe? ¡Porque la pregunta es una pregunta idiota!/ Y si no, hágansela a cualquier economista, preferentemente de la escuela de Chicago. Les va a sacar la calculadora, no la va a prender, porque la lleva siempre prendida y le va a decir no sólo que dos más dos es cuatro, sino que no hay ninguna posibilidad de que sea otro número./ Ahora, si la pregunta es un poco mas profunda, como, por ejemplo "¿y porqué dos más dos es cuatro?", ya hace falta ser un poco menos economista y menos shmock para contestar, por ejemplo "¿y cuanto querés que sea? ¿once?"./ Claro que los sabios, los genios y los profetas, sospechan que la respuesta correcta podría ser "¿Cuatro? ¿Y de donde sacaste que es cuatro?"(Jorge Schussheim)

2012-01-22T11:25:00.001-03:00

Antesta vela corta que me queda,/ flaca energía de la luz inicua,/ esta palabra posterior, postrera,/ por áhora u' hoy entresta luna indina/ de húmedo vidrio, de quincallería/ guachenta y gris. Esta palabra hueca. (Bustriazo Ortiz)

2012-01-21T09:21:00.000-03:00

Hay poderes en la vida intelectual, poderes de índole libertaria, que no por eso dejan de serlo. La diferencia con otros poderes –financieros, comunicacionales, políticos– es que podemos considerar que la forma eminente de la vida intelectual consiste en examinar de forma explícita los poderes que se poseen. Un grado mayor de conciencia sobre las formas disciplinarias o coactivas, que incluso pueden residir ocultamente en las callosidades de nuestro propio lenguaje, es lo que caracteriza la actitud intelectual. Ejercer la crítica se convierte así en una tarea de múltiple significación, pues implica necesariamente revisar el lado interno de nuestras manifestaciones públicas, esos recónditos cimientos que no siempre sabemos declarar como el obstáculo mismo que también nos habita. (Horacio González)

2012-01-20T12:03:00.001-03:00

Alrededor de ti, amor, en medio/ de ti, entre (tú y yo), por, hacia los otros,/ delante de, detrás de todo, al lado,/ dentro, cerca de ti, contra ti, más allá. (Fina García Marruz)

2012-01-19T10:33:00.001-03:00

La única manera de sembrar la felicidad es compartirla con alguien. A fin de cuentas, todo es un chiste. (Charles Chaplin)

2012-01-18T10:26:00.000-03:00

De tanta amada claridad, caídos. (César Mermet)

2012-01-17T10:08:00.001-03:00

Lo urgente generalmente atenta contra lo necesario. (Mao Zedong)

2012-01-16T09:42:00.001-03:00

Yo les pregunto y a las gentes duchas/ qué es esta música que se me bifurca?/ Valse, ranchera, polca, si es mazurca,/ minué del ángel, chotis de la bruja?/ Esta feliz sonorería oriunda/ del corazón, de la pasión nocturna,/ la rara avis que me canta y turba,/ me amasa nuevo, que me descorrupta?/ Yo no lo sé. Son hartas las preguntas./ Quid de la sien, la lengua. Me disculpan? (Bustriazo Ortiz)

2012-01-15T11:46:00.001-03:00

Parar, darse tiempo. Nada va a aparecer, si no le das tiempo, si no te lo das. Lo que aparece es lo que ya, ahora, está ahí.

2012-01-14T11:17:00.000-03:00

Cantar, en las fisuras/ del vacío, quiero llamar/ a la irradiación que/ la tiniebla alumbra;/ su raíz, fulminante,/ emergente, que es/ aún silencio. (Aldo Oliva)

2012-01-13T08:47:00.000-03:00

Al ver una película uno de algún modo la reconstruye interiormente, crea como una segunda película, que es propia. Cuanto más fuertes son los fuegos de artificio, menos posibilidades de hacerlo. (Werner Herzog)

2012-01-12T10:22:00.001-03:00

Pero por todos ustedes, a quienes/ he abandonado, a quienes he ignorado,/ dejando que se guisaran en su propio caldo,/ para quienes no he sido el amigo que se acerca,/ pido perdón, una canción nueva como la lluvia./ Por favor, cántenmela. (John Ashbery)

2012-01-11T09:34:00.000-03:00

En períodos de entusiasmo creemos que lo inteligible es lo real. (Girri)

2012-01-10T10:10:00.000-03:00

El trono del primer y último/ dios,/ en la querencia de la nada/ sangra. (Francisco Madariaga)

2012-01-09T10:00:00.001-03:00

Llorar por lo perdido. Qué más da. No deja huella el pie en la arena que no cubra la lenta subida de las aguas. (José Ángel Valente)

2012-01-08T10:40:00.001-03:00

Yo soy el Individuo./ Miré por una cerradura,/ Sí, miré, qué digo, miré,/ Detrás de unas cortinas,/ Yo soy el Individuo./ Bien./ Mejor es tal vez que vuelva a ese valle,/ A esa roca que me sirvió de hogar,/ Y empiece a grabar de nuevo,/ De atrás para adelante grabar./ El mundo al revés./ Pero no: la vida no tiene sentido. (Nicanor Parra)

2012-01-07T10:16:00.000-03:00

Dios es un símbolo de algo que también puede adoptar otras formas, como, por ejemplo, la forma de la gran poesía. (Wallace Stevens)

2012-01-06T10:48:00.000-03:00

quién eres, pequeño yo// de cinco años o seis/ mirando desde una alta// ventana: el oro de// la tarde de noviembre// pensando: que si el día/ tiene que hacerse noche// esta es una hermosa manera (Cummings)

2012-01-05T08:48:00.000-03:00

La duración del efecto de una poesía es inversamente proporcional a lo evidente de su contenido objetivo. (Walter Benjamin)

2012-01-04T10:04:00.001-03:00

El perecedero, el sucio, el futuro, supo acobardarme,/ pero lo he derrotado/ para siempre; sé que futuro y memoria se vengarán algún día./ Pasaré desapercibido, con falsa humildad, como la/ Cenicienta, aunque algunos/ me recuerden con cariño o descubran mi zapatito/ y también vayan muriendo. (Urondo)

2012-01-03T10:55:00.000-03:00

Si la Igualdad es el horizonte de estas políticas, lo es como igualdad en la diferencia y reconocimiento de la heterogeneidad. Lo es como ampliación de la ciudadanía, que se va desplegando en un recorrido desde la inclusión –con las múltiples estrategias de reparación social– hacia la Igualdad. No es poco lo que falta en este sentido y seguramente nunca el camino estará cumplido. (Carta Abierta/11)

2012-01-02T11:57:00.001-03:00

Casi sin darme cuenta/ he encendido una luz/ sobre el foso cubierto/ mientras un hueco nuevo/ que apenas se nota/ muerde algo más el sueño/ de creer que vivimos. (Roberto Juarroz)

2012-01-01T11:52:00.000-03:00

La única alegría en el mundo es comenzar. Es hermoso vivir porque vivir es comenzar, siempre, a cada instante. (Pavese)

2011-12-31T10:19:00.000-03:00

pero ahora se trata de un brindis/ y no brindaremos por los recuerdos sino por los/ árboles del porvenir/ por los nombres del porvenir/ para que el corazón y la estrella concurran al esfuerzo/ común para que la voluntad sin demasiada violencia/ como cosa ínfima/ se extienda y apruebe las cosas de este mundo. (Bayley)

2011-12-30T11:52:00.000-03:00

En esa decisión de millones de personas se vislumbra la apuesta por una política transformadora, perseverante en su irreverencia frente al orden establecido. En su seno, conjurando la totemización del mercado, rescatando voces antiguas de la fragua popular e intentando frente a ellas nuevas formas de lo político, late incipiente la otrora desterrada utopía de la Igualdad. Es acompañada por la validación de un tipo de gobernabilidad que no puede concebirse por fuera de la recreación incesante de lazos constitutivos con una sociedad activa, heterogénea y abierta, y el impulso hacia un extendido compromiso militante que tiene en el entrecruzamiento generacional y la convocatoria activa de la juventud una de sus dimensiones más notables. (Carta Abierta/11)

2011-12-29T10:16:00.002-03:00

En realidad no se sabe nada/ del sueño de las pilas,/ de la lluvia sobre la sal,/ de la chica del ascensor,/ del sastre asomado con el metro colgado/ o del tren que pasa de noche indiferente/ junto a lo que ya se sabe/ no se sabe. (Zelarayán)

2011-12-28T11:29:00.000-03:00

Lo débil y lo tierno vencen lo duro y lo fuerte. (Lao Tse)

2011-12-27T10:55:00.002-03:00

Recuerda, no tires/ el cuadrante de situaciones no utilizadas simplemente porque estén aquí:/ puede que no lo estén siempre, y no has terminado todavía/ de examinarlas todas. Muchas cosas hay que sólo suceden de pequeñas maneras/ que alguien había pensado en inventariar pero no acabó de hacerlo,/ pero todo ello manifiesta frescura, claridad y una suave conducción en carretera/ que nos va a sacar del sueño y va a ponernos a pensar sobre lo que la nueva ronda/ de impresiones y saludos va a dejar esta vez/ cuando termine. Y la forma, los preceptos, son tuyos para disponer de ellos/ a tu gusto como el mar hace hierbas y al hacerlas resitúa un aro/ sobre una colina a lo lejos, o bien deja que todo el panorama se deshaga en espuma. (John Ashbery)

2011-12-26T10:45:00.000-03:00

Caridad. Amar a los seres humanos en tanto son nada. Esto es amarlos como lo hace Dios. (Simone Weil)

2011-12-25T14:56:00.002-03:00

Estoy ligado por herencia de espíritu y de sangre/ Al mártir, al asesino, al anarquista./ Estoy ligado/ A las parejas en la tierra y el aire,/ Al tendero de la esquina,/ Al padre, al mendigo, a la mujer de la vida,/ Al mecánico, al poeta, al soldado,/ Al santo y al demonio,/ Construidos a mi imagen y semejanza. (Murilo Mendes)

2011-12-24T11:46:00.002-03:00

Haciendo el poema, descubrí que al escribir se rompen las identidades, como en el amor que no se sabe bien quién es quién, o qué es qué. En la poesía ocurre lo mismo, no se sabe quién hace el poema, si el poeta, el lector, si es un poema, u otra cosa, dónde está la poesía, si aquí, afuera, al principio, al final, en el medio, en todas partes, si no está... Pero yendo al poema, me parece que, de alguna manera esto que hablábamos anteriormente, ocurre con la idea de amor. El amor me da la impresión de que es algo que rompe con la sociedad, con la ciudad. Cuando este aparece, la sociedad queda fuera, la ciudad también. En este caso, podría pensarse al rebaño como la sociedad o como la ciudad. (Jorge Santiago Perednik)

2011-12-23T18:13:00.000-03:00

Dichoso el hombre que no se raya con la raya/ ni triangula con el triángulo/ ni circula con el círculo/ y al no confundir la geometría con la tierra/ hace suya la felicidad de las diferencias/ porque el libro es su delicia y a él se dedica cuanto puede/ y todo lo que emprende prosperará/ […] Dichoso el hombre que en cualquier/ momento del día/ puede escribir salmos/ sin esperar nada/ sin tener siquiera quién los lea/ y habiendo comprendido el proceso de la dicha/ quiere en lo posible compartirlo/ porque el libro es su delicia y a él se dedica cuanto puede/ y todo lo que emprende prosperará (Jorge Santiago Perednik)

2011-12-23T09:12:00.000-03:00

La prisa lleva maravilla y lleva error/ pero viajamos sobre rueda encabritada/ he despertado en el ojo del ciclón/ cuento millones de agujeros en el alma (Silvio Rodríguez)

2011-12-22T11:05:00.000-03:00

Un consejo higiénico para cualquier escritor: martillea tu narcisismo hasta machacarlo. (Jorge Riechmann)

2011-12-21T09:52:00.001-03:00

No perdamos tiempo, que no nos atrapen,/ no nos quedemos atrás, y, ¡por favor! no nos parezcamos/ a las bestias que se repiten, o algo como el agua/ o la piedra, cuyo comportamiento puede predecirse: tal/ es nuestra liturgia, cuyo mayor consuelo es la música/ que puede hacerse en cualquier parte, es invisible,/ y no tiene olor. En la medida que debemos considerar/ la muerte como un hecho, sin duda estamos en lo cierto./ Pero si hay perdón para los pecados, si los cuerpos se levantan de la muerte,/ estas modificaciones en la materia en/ atletas inocentes y gesticulantes fuentes,/ hechos solo para el placer, dicen algo más:/ a los benditos no les importará el ángulo del que se los mire,/ pues nada tienen que ocultar. Querido, yo no sé nada de/ una ni otra cosa, pero cuando intento imaginar un amor perfecto/ o la vida que vendrá, lo que oigo es el murmullo/ de corrientes subterráneas; lo que veo, un paisaje de piedra caliza. (Auden)

2011-12-20T09:12:00.000-03:00

Si todo el ser al viento abandonamos/ Y sin miedo ni compasión nos destruimos,/ Si morimos en aquello que sentimos/ Y podemos cantar, es porque estamos/ Al desnudo, el propio dolor meciendo en sangre/ Frente a las madrugadas del amor./ Cuando la mañana brille otra vez floreceremos/ Y el alma beberá ese esplendor/ Prometido en las formas que perdemos. (Sophia de Mello)

2011-12-19T08:40:00.002-03:00

Respirar es un hábito. La vida es un hábito o, mejor dicho, una sucesión de hábitos, ya que un individuo es una sucesión de individuos. (Samuel Beckett)

2011-12-18T10:10:00.000-03:00

Nadie sueña dos veces el mismo sueño/ Nadie se baña dos veces en el mismo río/ Ni ama dos veces la misma mujer./ Dios de donde todo deriva/ Es la circulación y el movimento infinito.// Aún no estamos habituados al mundo/ Nacer es muy largo. (Murilo Mendes)

2011-12-17T09:00:00.000-03:00

Cuando ideas veneradas a lo largo de siglos son mantenidas rígidamente contra la marcha de la historia, en vez de ser sometidas a la evolución y la transformación, su contenido de verdad se volatiliza y se tornan vacuas ideologías, sean cuales fueren las fuerzas con las que se las mantiene en vigor. (Max Horkheimer)

2011-12-16T10:30:00.002-03:00

Oye a tu masa, a tu cometa, escúchalos; no gimas/ de memoria, gravísimo cetáceo;/ oye a la túnica en que estás dormido,/ oye a tu desnudez, dueña del sueño.// Relátate agarrándote/ de la cola del fuego y a los cuernos/ en que acaba la crin su atroz carrera;/ rómpete, pero en círculos;/ fórmate, pero en columnas combas;/ descríbete atmosférico, sér de humo,/ a paso redoblado de esqueleto.// ¿La muerte? ¡Opónle todo su vestido!/ ¿La vida? ¡Opónle parte de tu muerte!/ Bestia dichosa, piensa;/ dios desgraciado, quítate la frente./ Luego, hablaremos. (Vallejo)

2011-12-15T11:13:00.000-03:00

Cuando un lenguaje se deteriora, se vuelve menos elocuente, menos metafórico, menos notable, empieza a filtrarse una curiosa insensibilización del espíritu humano. (Norman Mailer)

2011-12-14T09:38:00.000-03:00

Yo sé que todo cambia,/ que nada se detiene,/ y aun la piedra es viajera./ La soledad no existe./ El mundo es compañía./ Ni la muerte está sola./ Todo lo que es, es lucha./ Soy inmortal, pues paso. (Tuñón)

2011-12-13T09:40:00.000-03:00

La poesía realmente vive cuando encuentra formas de hacer cosas que sólo ella puede hacer, en un ambiente saturado por los medios; la poesía realmente muere cuando se le trata y recubre como a todo, y a lo mismo de siempre". (Charles Bernstein)

2011-12-12T09:00:00.000-03:00

Estemos preparados. Quedémonos desnudos/ con lo que somos, pero quememos, no pudramos/ lo que somos. Ardamos. Respiremos/ sin miedo. Despertemos a la gran realidad/ de estar naciendo ahora, y en la última hora. (Gonzalo Rojas)

2011-12-11T08:45:00.000-03:00

La vida es la eliminación de lo que está muerto. (Wallace Stevens)

2011-12-10T11:57:00.000-03:00

He oído lo que decían los charlatanes sobre el principio y el fin,/ Pero yo no hablo del principio y del fin./ Jamás hubo otro principio que el de ahora, ni más juventud o vejez que las de ahora,/ Y nunca habrá otra perfección que la de ahora (Walt Whitman)

2011-12-09T09:23:00.002-03:00

El sentido práctico entre los hombres, que elimina todo ornamento ideológico entre ellos, ha terminado por convertirse él mismo en ideología para tratar a los hombres como cosas. (Theodor W. Adorno)

2011-12-08T09:14:00.000-03:00

Dice/ que sólo lo que reconoces perdido/ puede ser verdadero. No/ en tu interior, porque tu interior es sólo/ tu exterior, sino/ en la realidad, la que dura más que/ todas las tablas de piedra en su/ constante recrearse./ Cambian la piedra por el corazón, dice/ Ezequiel./ En tu interior es piedra, en tu exterior/ piedra./ Pero en la realidad es tu corazón/ y es de todos. (Magnus William-Olsson)

2011-12-07T11:08:00.002-03:00

No saber de uno mismo; eso es vivir. Saber mal de uno mismo, eso es pensar. (Pessoa)

2011-12-06T08:08:00.000-03:00

Me dieron un cuerpo, sólo uno/ Para soportar callado/ Tantas almas desunidas/ Que chocan unas con otras/ De tan variadas edades;/ Una nació mucho antes/ De que yo apareciera en el mundo,/ Otra nació con este cuerpo,/ Otra está naciendo ahora,/ Hay otras, ya ni sé bien,/ Son mis hijas naturales,/ Deliran dentro de mí./ Quieren cambiar de lugar,/ Cada una quiere una cosa,/ Ya no tengo más sosiego./ Oh Dios, si tú existes, junta/ mis almas desencontradas. (Murilo Mendes)

2011-12-05T09:04:00.000-03:00

—“ Cuando uso una palabra”, insistió Humpty Dumpty con un tono de voz más bien desdeñoso, “quiere decir lo que yo quiero que diga... ni más ni menos”./ —“La cuestión”, insistió Alicia, “es si se puede hacer que las palabras signifiquen tantas cosas diferentes”./ —“ La cuestión”, zanjó Humpty Dumpty, “es saber quién es el que manda..., eso es todo”. (Lewis Carroll)

2011-12-04T10:21:00.000-03:00

Tratemos de ser felices, recomiendo yo, chupando la miserable costilla humana./ Extraigamos de ella el líquido renovador,/ Cada cual de acuerdo a sus necesidades personales./ ¡Aferrémonos a esta piltrafa divina!/ Jadeantes y tremebundos/ Chupemos estos labios que nos enloquecen;/ La suerte está echada./ Aspiremos este perfume enervador y destructor/ y vivamos un día más la vida de los elegidos:/ De sus axilas extrae el hombre la cera necesaria para forjar el rostro de sus ídolos./ Y del sexo de la mujer la paja y el barro de sus templos./ Por todo lo cual/ Cultivo un piojo en mi corbata/ Y sonrío a los imbéciles que bajan de los árboles. (Nicanor Parra)

2011-12-03T10:50:00.000-03:00

Si dos individuos están siempre de acuerdo en todo, puedo asegurar que uno de los dos piensa por ambos. (Freud)

2011-12-02T09:35:00.000-03:00

Sin embargo el mundo ha sido siempre así,/ La verdad, como la belleza, no se crea ni se pierde/ Y la poesía reside en las cosas o es un simple espejismo del espíritu./ Reconozco que un terremoto bien concebido/ Puede acabar en minutos con una ciudad rica en tradiciones/ Y que un minucioso bombardeo aéreo/ Derribe árboles, caballos, tronos, música./ Pero qué importa todo esto/ Si mientras la bailarina más grande del mundo/ Muere pobre y abandonada en una pequeña aldea del sur de Francia/ La primavera devuelve al hombre una parte de las flores desaparecidas. (Nicanor Parra)

2011-12-01T10:14:00.000-03:00

Y aquí estoy yo, pensoso y descendiente,/ junto a esta luz meralda que se mece,/ el juan azul, el carlos marilloso,/ espiando aquí, dentrocullá, qué tonto./ Quién me dirá qué-buscas-en-lo-huyente?-,/ la-cepa-o-ya-la-borra-de-tu-gente?/ Aquí estoy yo, racimo alabancioso.// Fantasmas más, fantasmas menos, duermen. (Bustriazo Ortiz)

2011-11-30T09:26:00.002-03:00

El psicoanálisis y la literatura son la misma cosa. Salvo que una publica, y la otra guarda su descubrimiento para vivir mejor. Pero es la misma dinámica psíquica, que consiste en barrer todo lo que es palabras cansadas y modos de vida aburridos, contar un nuevo aliento, cambiar el modo de hablarse a sí mismo y de nombrar las cosas y ligarse a los otros. Algunos logran darle un lugar a esa experiencia del lenguaje e inscribir esa recreación de la intimidad y de lo personal en una tradición cultural como la literatura. […] Otros no dan ese paso, y se contentan con volver a casarse, o cambiar de profesión, o dejar de beber, o simplemente estar enamorados habiendo pensado que eran incapaces de amar. El laboratorio donde sucede ese click es el mismo. (Kristeva)

2011-11-29T10:30:00.000-03:00

Y ya se dijo: hay/ un chirrido como si un molino trabajara/ para no dejar palabra en paz, y ellas trajeran/ revelación o accidente: dos cosas posibles/ donde todo es ajeno.// Y la que yo elija tendrá que saber qué hacer conmigo, que es/ lo que yo no sé: un hotel de paso/ como todo por aquí. (Santiago Sylvester)

2011-11-28T10:16:00.002-03:00

Las revoluciones surgen sólo de desacuerdos: el hombre es un mono disidente. (Alejandro Dolina)

2011-11-27T10:57:00.000-03:00

¿Qué seríamos nosotros sin el mito sexual,/ el humano ensueño o el poema de la muerte?// Castrados en un amasijo hecho de luna. La vida consiste/ en proposiciones acerca de la vida. El humano// ensueño es una soledad en la cual/ componemos esas proposiciones, desgarrados por los sueños,// por los terribles sortilegios de las derrotas/ y por el miedo a descubrir que derrotas y sueños son uno.// La raza entera es un poeta que escribe/ Las excéntricas proposiciones de su destino. (Wallace Stevens)

2011-11-26T09:54:00.000-03:00

El poema como un dato más de la condición de proceso que tiene el ser humano. Empezando por la palabra, acaso lo único que le confiere al hombre realidad. (Girri)

2011-11-25T10:59:00.000-03:00

Lo que arruina al ser, la belleza,/ Será torturada, puesta en la rueda,/ Deshonrada, declarada culpable, hecha sangre/ Y grito y noche, de toda dicha despojada/ –¡Oh, destrozada en todas las rejas de antes del alba,/ Oh, pisoteada en todo camino y travesía!/ Nuestra mayor desesperación será que vivas,/ Nuestro corazón que sufras, nuestra voz/ Humillarte entre tus lágrimas, decirte/ La mentirosa, la proveedora del cielo negro,/ Nuestro deseo sin embargo es tu cuerpo baldado,/ Nuestra piedad este corazón que lleva a todos fango. (Yves Bonnefoy)

2011-11-23T17:57:00.000-03:00

De un extremo a otro de la tradición, el amor de los poemas de amor parece estar animado por una pasión que es, muy a menudo, extremadamente lúcida acerca de lo imposible. Viene también a recordarnos que el amor y la lengua suceden a causa de una ausencia de una relación sexual, y que la lengua del amor está ligada en una infinita reversibilidad al amor por la lengua donde se resuelve la aporía que contienen estos dos enunciados de Char juntamente, “el poema está siempre desposado con alguien”, pero “el poema es el amor realizado del deseo preservado como deseo”. (Martine Broda)

2011-11-22T18:54:00.000-03:00

Busqué a Dios con paciencia y sinceridad/ En el directorio telefónico/ En aguas mansas y en aguas turbias/ Y en las precipitaciones de agua/ Lo busqué en la ausencia de aquellos que amo/ Y en los desperfectos de mis mansedumbres/ Me fui detrás de él por pequeñas ciudades sucias/ Y busqué su fotografía cada mañana en los diarios/ Amé en la risa de las muchachas Su risa/ Y en la mirada inescrutable de mi prójimo/ Y encontré muerte muerte muerte en todas partes/ Sin embargo, buscar es lo único que importa (Eduardo Escobar)

2011-11-21T19:54:00.000-03:00

La instantaneidad es hoy la consigna del mundo. Paul Virilio ha descrito muy bien esta ubicuidad de la instantaneidad. Pero yo me refiero a otro instante, a un instante más íntimo, el instante de la relación con nosotros mismos, el instante del encuentro con los otros, con una mirada, con un paisaje, con una idea. No hay identidad individual o colectiva que pueda construirse sin el otro. La soledad absoluta es impensable. El itinerario del individuo pasa por el encuentro con los demás. Por eso, cuando evoco el instante, es por oposición a todo lo que está marcado por el pasado. Tenemos una tendencia a encontrar la explicación de todos los fenómenos en el pasado, sea en la perspectiva marxista o analítica. Desde luego, no se puede negar la importancia del pasado en la construcción individual y colectiva, pero diría que los momentos de creación son los momentos que escapan a esa gravedad. Para mí, el instante es justamente eso, un momento en el que el tiempo cambia de registro, hay un tiempo que circula pero que no depende de lo que pesa sobre él. Un instante sin culpabilidad. (Marc Augé)

2011-11-20T17:59:00.000-03:00

El aspecto es sólo polvo,/ debe ser obedecido.// El fuego sólo germina/ Sobre fieras hazañas.// El agua de la luna/ Aparece muy pronto.// Viento en los árboles/ Es una brisa mental.// El espacio en el suelo/ Estaba sucio junto al estanque.// La mente sola/ introdujo el hueso.// Sólo mente/ La llama tan agradable.// Mente es el mar/ Hecho agua concertada.// Viento surge profundo/ Del vacío sueño.// Desprovista de espacio/ Está la mente en gracia. (Jack Kerouac)

2011-11-19T18:45:00.000-03:00

Los ángeles pueden volar porque se toman a sí mismos a la ligera. (Chesterton)

2011-11-18T18:47:00.002-03:00

a lo absoluto le hace falta/ un contrario/ y eso es el nombre/ al nombre le hace falta/ una apariencia/ y eso es el rostro// la vida trenza los trazos/ traza los agujeros/ que le gustan/ y allí se tiende/ con la muerte (Bernard Nöel)

2011-11-17T18:42:00.000-03:00

La poesía, ineludiblemente, pone en crisis. Y nadie compra crisis. La crisis no tiene valor de mercado. Además, nadie compra frustraciones. Y en el fondo de todo hombre, me parece, hay un poeta frustrado. Consciente o inconscientemente, siente que eso está en la poesía que no compra. Claro que tampoco basta con comprar ese libro de poemas: es necesario leerlo, y ya sabemos que eso requiere una capacidad de entrega y recreación no muy habitual entre lo que frecuentemente se denomina "público lector". Recuerdo un libro de Pedro Salinas, Defensa de la lectura, donde hace una distinción entre lo que llama lector y lo que llama leedor. Y aclara que no basta ni siquiera con ser lector, sino que hay que ser actor. Ahí me parece que está la clave. (Juarroz)

2011-11-16T19:36:00.002-03:00

Como el que/ asoma/ su rostro/ al espejo.// Como el que/ se asoma/ al rostro/ del espejo.// Como el que/ desde el rostro/ del espejo/ asoma un/ rostro. (Lamborghini)

2011-11-15T19:47:00.000-03:00

En realidad, el lenguaje no tiene nada que ver con una ventana; para empezar, porque una ventana separa claramente un interior de un exterior, que sería la última cosa que se puede decir que haga el lenguaje. Por el contrario, estar en el “interior” de un idioma es una manera de estar “fuera” de él también. Es un modo de estar situado entre las realidades del mundo. La engañosa imagen espacial, por lo tanto, se derrumba. La poesía es una expresión de la certeza de que el lenguaje no nos separa de la realidad, sino que nos ofrece un acceso más profundo a ésta. Así que no se trata de elegir entre estar fascinado por las palabras o preocupado con las cosas. La esencia misma de las palabras es señalar más allá de sí mismas; de forma que percibirlas como valiosas de por sí es también adentrarse más profundamente en la realidad a la que se refieren. No comprender esto es como afirmar que no puedes cavar con una pala porque la parte metálica del extremo del mango no hace más que interferir el proceso. (Terry Eagleton)

2011-11-14T18:05:00.000-03:00

Sigue la historia universal:/ los rumbos minuciosos de la muerte en las caries dentales,// la circulación de mi sangre y de los planetas. (Borges)

2011-11-13T18:31:00.000-03:00

Sólo un subastador admira todas las escuelas de arte. (Oscar Wilde)

2011-11-12T19:11:00.000-03:00

Pues la poesía no hace que ocurra nada: sobrevive/ en el valle de su creación donde los ejecutivos/ jamás querrían inmiscuirse”. (W.H. Auden)

2011-11-11T18:06:00.000-03:00

Otra cosa que me molesta en el multiculturalismo es cuando me preguntan: ¿Cómo puede estar tan seguro de no ser un racista? Mi respuesta es que hay una sola manera: cuando se puede intercambiar insultos, bromas, chistes sucios, con un miembro de una raza diferente y ambos sabemos que no hay detrás una intención racista. Si, por el contrario, jugamos el juego políticamente correcto, Oh, cómo te respeto, qué interesantes son tus costumbres…, es racismo invertido y es repugnante. (Žižek)

2011-11-10T18:02:00.000-03:00

Si tiene el mundo la forma del lenguaje/ y el lenguaje la forma de la mente,/ la mente son sus plenos y vacíos/ no es nada o casi y no puede salvarnos.// Así habló Papirio. Ya era noche/ y llovía. Pongámonos a salvo,/ dijo, y avivó el paso no advirtiendo/ que era suyo el lenguaje del delirio. (Montale)

2011-11-09T18:06:00.002-03:00

En poesía no se trata de tener un mundo para expresar, sino más bien de tener un desierto al que dejarse conducir. (Jorge Riechmann)

2011-11-08T18:04:00.002-03:00

¿Qué pide la hoja? Músicas/ del cuerpo, lunes, miércoles. /¿Cuándo van a pagar los trabajos del viaje,/ el amor que se equivoca y/ no rinde en el mercado? ¿Lloverá,/ no lloverá? ¿Quién camina por/ la tierra que arrasó su pasión,/ el humo todavía? Venas/ compradas por la desolación,/ tanto hielo de espíritu/ y la esplendente vida afuera. (Gelman)

2011-11-07T18:01:00.001-03:00

La ley básica del capitalismo es tú o yo, no tú y yo. (Karl Kraus)

2011-11-06T19:28:00.000-03:00

Ni todas las cuchillas de los postes,/ Ni los escoplos de las largas calles,/ Ni los mazos de las cúpulas/ Y altas torres/ Pueden tallar/ Lo que puede tallar una estrella/ Cuando brilla a través de las hojas de parra. (Wallace Stevens)

2011-11-05T17:57:00.000-03:00

La única razón por la que importa la poesía es porque tiene algo diferente que ofrecer, algo más lento de asimilar, tal vez, pero más intenso; y además, algo necesariamente en menor escala, en términos de audiencia. No es mejor que la cultura de masas, pero sí una alternativa crucial frente a ésta. (Charles Bernstein)

2011-11-04T18:42:00.002-03:00

Aunque de todo este horror edifiquemos/ algo más claro y duradero,/ habrá sido tan alto el precio/ que en comparación nuestro edificio será nada,/ y aunque la tierra entera cante con una voz unánime,/ mucho más tarde, junto a la mesa servida,/ habrá siempre un momento negro sobre una rama del tiempo/ donde los sueños convictos de estos siglos ruidosos/ recibirán, de los verdugos de sueños, su condena. (Juan José Saer)

2011-11-03T19:26:00.002-03:00

Veo la realidad como un problema, no como una cosa que ya sé cómo es. Si ya sé cómo es la realidad, para qué me voy a poner a escribir. La realidad es un problema, es un concepto problemático, y yo pienso que la literatura tiene que reflejar el carácter problemático de ese concepto, y no la concepción lineal del realismo clásico. Que en su momento tuvo su valor, por supuesto, y que tampoco fue nunca, en los grandes escritores, demasiado lineal. (Juan José Saer)

2011-11-02T20:16:00.000-03:00

Por delicadas que sean, las mañanas/ envilecen; lo destructible vacila/ y lo que pareciera, frente a nosotros, perdurar,/ no nos acoge, menos cruel que indiferente. Animal/ anónimo, por más que grites, nadie escucha,/ y ni por lejos la lengua es la que conviene./ Existe, tal vez, en alguna parte, un idioma,/ nadie niega, pero habría que desandar,/ salir, si fuese posible, del centro de la noche,/ y empezar de nuevo con otra clase de balbuceo./ Tantas tardes que resbalan:/ ya no se sabe/ en qué mundo se está, y sobre todo si se está/ en un mundo. Se muerde/ un fantasma de manzana, mientras sigue merodeando,/ como desde un principio, lo oscuro. Destellos/ de un sol de invierno en la ciudad/ transparente; brillos, rápidos o lentos,/ que algunos blanden como pruebas/ abandonándose, soñadores, a su tibieza. Entre tantas/ estrellas, esperanzas: relentes/ de un reino animal. (Juan José Saer)

2011-11-01T18:06:00.000-03:00

Nunca ha sido mayor la desproporción entre la libertad de movimiento y la riqueza de los medios de locomoción. (Walter Benjamin)

2011-10-31T17:23:00.000-03:00

Aquella música que nunca/ acepta su armonía es armonía:/ arpegios que se miran en la luna,/ trinos que se regalan el oído/ son sucia miel, no música// Tienes ejemplos en las olas/ que saben que su próxima batida/ en el acantilado no es la última/ ni la mejor de todas/ y en la lluvia/ que da su aroma a tierra agradecida/ y no puede sentirlo/ De la lucha/ contra tus propios ídolos/ nace toda, la única/ armonía celeste: lluvia, olas/ son insatisfacción, son melodía,/ inagotable música. (Aníbal Núñez)

2011-10-30T18:25:00.000-03:00

Cada libro es una pedagogía destinada a formar su lector. Las producciones en masa que inundan la prensa y el mundo editorial no forman a los lectores, sino que presuponen de manera fantasmática un lector ya programado. De modo que termina configurando a ese destinatario mediocre que habían postulado de antemano. Por el contrario, al preocuparme de la fidelidad, como usted dice, en el momento de dejar una huella sólo puedo hacerla disponible para cualquiera: no puedo ni siquiera dirigirla de manera singular a nadie. (Jacques Derrida)

2011-10-29T19:37:00.000-03:00

Sólo es eterno el fuego que nos mira vivir./ Sólo perdura la ceniza./ Funda y fecunda la transformación,/ el incesante cambio que manda en todo.// Sólo el cambio no cambia y su permanencia/ es nuestra finitud.// Hay que aceptarla y asumirla: ser/ del instante/ material dispuesto/ a seguir en la rueda del hoy aquí// y mañana en ninguna parte. (José Emilio Pacheco)

2011-10-12T17:09:00.000-03:00

El presente está solo. La memoria/ erige el tiempo. Sucesión y engaño/ es la rutina del reloj. El año/ no es menos vano que la vana historia.// Entre el alba y la noche hay un abismo/ de agonías, de luces, de cuidados;/ el rostro que se mira en los gastados// espejos de la noche no es el mismo./ El hoy fugaz es tenue y es eterno;/ otro Cielo no esperes, ni otro Infierno. (Borges)

2011-10-11T16:30:00.000-03:00

Los casos “puros” no abundan. ¿Existe la pureza? Todo lo que vive ensucia, todo lo que limpia mata. El agua pura es agua sin mezcla, y, por lo tanto, es un agua muerta, lo cual dice mucho sobre la vida y sobre una cierta nostalgia de la pureza. (Luis Hornstein)

2011-10-10T15:42:00.002-03:00

Los racionalistas, con sombreros cuadrados,/ Piensan, en estancias cuadradas,/ Mirando al suelo,/ Mirando al techo./ Se limitan/ A triángulos rectángulos./ Si intentasen romboides,/ Conos, sinuosidades, elipses/ –Como, por ejemplo, la elipse de la media luna–/ Los racionalistas llevarían sombreros. (Wallace Stevens)

2011-10-09T16:10:00.000-03:00

Los seres humanos son animales políticos por dos razones: primero, porque tenemos el poder de poner en la circulación más palabras, palabras inútiles e innecesarias, palabras que exceden su función de designador rígido; en segundo lugar, porque esta capacidad fundamental hacer que proliferen las palabras es incesantemente contestada por quienes piden que se hable correctamente”. (Jacques Rancière)

2011-10-08T14:50:00.000-03:00

No porfíes, no rememores,/ que no se olvida el olvido/ ni su embriaguez: lo que ha sido,/ es y será. Sinsabores,/ dramas discretos y amores/ sin nombre van a la quema/ final, como un torpe emblema/ de eternidad. No perdura/ más que el goce y la textura/ de un instante: ese es mi lema. (Sarduy)

2011-10-07T15:26:00.002-03:00

Todo poeta sabe que la palabra no es instrumento. Es vida con los demás. Y en común. Soledad común. La declamación y la ortopedia de espíritu quedan a sus márgenes. Imposibilidad, por lo tanto, el poema fabricado de acceder a la tierra de los hombres, de alimentar su viaje. (Bayley)

2011-10-06T17:16:00.000-03:00

Y tras de mí/ más allá de las aguas relucientes cual plomo/ estaba la otra costa/ y los poderosos.// Gentes con futuro/ en vez de rostro. (Tomas Tranströmer)

2011-10-05T13:32:00.000-03:00

El hombre actual sufre por no querer sufrir. Quiere anestesia en la vida cotidiana. Ciertos sufrimientos sólo preocupan cuando son desmesurados, sea por la duración, sea por la intensidad. Para atenuarlos, para borrarlos, recurrimos a diversas estrategias: los fármacos, el alcohol, las drogas, la calma chicha de ciertas corrientes orientales que decretan vanos nuestros afectos y compromisos. Otra estrategia es el infantilismo y la victimización. Ambas intentan eludir las consecuencias de los propios actos. “‘Sufro: indudablemente alguien tiene que ser el causante’: así razonan las ovejas enfermizas”, escribió Nietzsche. (Luis Hornstein)

2011-10-04T16:09:00.000-03:00

Sí, he aquí lo que mis sentidos aprendieron solos:/ Las cosas no tienen significación: tienen existencia./ Las cosas son el único sentido oculto de las cosas. (Pessoa)

2011-10-03T14:23:00.002-03:00

Forzosidad de una voz, de un hombre real en la encrucijada, sin desprecio ni excesiva consideración por los márgenes. La incandescencia de la palabra –su logro mayor– es función de los ademanes silenciosos, a menudo ignorados, del nadador sobreviviente y fraternal. Poesía –modo de nadar, de estar presente, ajena a las retribuciones del espectáculo. Poesía hermana en la soledad y el olvido. Poesía –esperanza viril entre los hombres. (Bayley)

2011-10-02T18:22:00.002-03:00

Frecuentemente hallé el dolor: vivir/ era el riachuelo estertoroso, agónico;/ la llama retorciéndose en la pira;/ el cabello en la ruta, inútil, roto.// Placer no conocí. Sólo el milagro/ que obra la divina indiferencia:/ la estatua erguida entre la somnolencia/ tórrida, con la nube y el milano. (Montale)