Paradójicamente para tener una verdadera sociedad liberal se necesita una revolución comunista. El libre mercado tiene que estar controlado por la intervención del Estado. El libre mercado siempre ha tendido al monopolio. En la situación actual de los poderes mundiales es muy difícil. Aristóteles no decía tanto lo que había que hacer como lo que no se debía hacer. La revolución consiste más en poner límites al desarrollo natural del capital. Gianni Vattimo

¿De qué sirve viajar a sesenta millas por hora? Nadie se vuelve más inteligente por ello… En cuanto al teléfono, su valor radica sólo en lo que dos personas tienen para decirse. Oscar Wilde

Hay una lógica en las instituciones, en la conducta de los individuos y en la relaciones políticas. Hay una racionalidad aun en las formas más violentas. En la violencia, lo más peligroso es su racionalidad. Cierto, la violencia en sí misma es terrible. Pero la violencia encuentra su anclaje más profundo y su forma de permanencia en la forma de la racionalidad que nosotros utilizamos. Se ha afirmado que si viviésemos en un mundo racional, podríamos deshacernos de la violencia. Es completamente falso. Entre violencia y racionalidad no hay incompatibilidad. Mi problema no es condenar la razón, sino determinar la naturaleza de esta racionalidad que es compatible con la violencia. No es la razón en general lo que yo combato. No podría combatir la razón. (Michel Foucault)

Lo que uno mira del yo mismo, jeta a jeta y con recodos, perfil de antaño si le place y metáfora incluida, ¿qué activistas empalman sus dolencias?, ¿púgiles, cuchilleros, simios de la manada original?, los que fueren ahí están, en combate aún, pero ya en retirada, en pose cautiverio, misóginos de dignidá resbaladiza, ¿quién da más en la penumbra?, ¿quién sobresale en el enjambre?, ¿quién urtica sobre quién, o el entrevero es en el dentro mismo, en el prensado tipo matambre, cada uno meticuleánose con saña de 9 en el 6 de su retorno; ¡ah, la maleable carroña defensiva!, brinco en alza con pescuezo balbuceante, el uno deforme mira su yo mismo deformado, y como si esta contienda, o simulacro juguetón de la caída inevitable, fuera poco, el pensar, siempre que se le deje un resquicio lugareño, un ranchito donde posar sus rizomas serytiempo, arremete desde el uno mientras sensibila del yo mismo contra todo. (Luis Tedesco)

Se necesita ser académico –más muerto que un fósil– para completar un diccionario de cualquier lengua que sea. (Jean-Arthur Rimbaud)

El nervio enjoyado de la materia es arte de orfebrería estelar:/ un hilo radiante que cose carne con carne y plomo con plomo;/ (bienaventurados  los que creen en el orden de los elementos,/ y  no mezclan carne y metal hasta ser lloro y crujir de dientes:/ el dolor es una equivocación, una cuerda de hélice retorcida/ que nos ata como perros a la muerte). Somos el  polvo crudo/ de un estallido: las estrías de luz llegan hasta el extremo del/  árbol de la sangre, y más allá no sabemos ver. El alma no es/ más que otra ramificación: yema verde y agria por no saber/ que su sed más dulce nace de agua que no es de este mundo. (Bruno Di Benedetto)

Sentido común lo puede tener cualquiera, con tal de que no posea imaginación. (Oscar Wilde)

Si hay una fuerza transgresora, antipuritana y revolucionaria es el capitalismo. Walter Benjamin lo vio muy bien, y por eso identificaba la revolución con el freno de mano de una locomotora desbocada. Se trata de eso, de encontrar frenos de mano, límites, bridas, que deben ser dobles, obviamente materiales y económicas, pero también bridas de valores y éticas, que suelen tener que ver con eso que hemos llamado tradición, y que en la izquierda no tiene mucho predicamento o que tiene que ver con ese sentido común configurado en torno al sentido de la justicia y a la conciencia de la propia fragilidad que son las dos cosas que en el mito de Protágoras, permiten que los seres humanos sobrevivan, como es el aido, que es el pudor y la conciencia de la mortalidad y la diké que es la justicia. (Santiago Alba Rico)

Al borde de decir, como cualquiera,/ para que se levante testimonio,/ una mirada seca obliga a detenerse,/ en seco,/ una palabra arde.// Y cuando hay que decir, cuando hay/ que decir para que todo caiga,/ para que todo vuele,/ una mirada entera no se aguanta,/ una palabra eleva falso testimonio. (Rodolfo Alonso)

Mejor pensar lo difícil, antes que creer que pensando lo fácil resolvimos el diferendo esencial de la vida colectiva o individual. La manera en que cada nombre surge de un fondo anterior de cosas (lo trágico) son las infinitas mutaciones de una identidad, cuyo régimen de variaciones llamamos identidad en tanto huella. ¡Cómo me gustaría ser Luis Alberto Romero y vivir enojado todo el día por no saber que la memoria efectiva nos sigue como una sombra! ¡Cómo me gustaría ser del Club Político y expropiar todo sentimiento trágico sobre el presente! Pero soy del club inconcluso de la memoria ensoñada. Es porque ella nos hace libres, no nos ata a esencia alguna, nos confiere la libertad de asociar los hechos y su crítica a través del hilo conductor de la comedia y la tragedia humana. (Horacio González)

Las palabras no son talismanes./ Pero cualquier cosa puede/ transmutarse en poesía/ si la toca la palabra indicada.// No es asunto de magia ni de alquimia./ Se trata de pensar de otro modo las cosas,/ palparlas de otro modo,/ abandonar las palabras que las usan/ y acudir a las palabras que las cantan,/ las palabras que las levantan en el viento/ como clavos ardiendo en el asombro (Roberto Juarroz)

Así, este “conservador subversivo” que a mi juicio es Lacan, me permite pensar que el psicoanálisis no tenga que derivar hacia una forma de escepticismo lúcido con respecto a lo político ni tampoco a un relativismo cínico. En ese sentido, desplazando su función original, como se ha hecho tantas veces con otros enunciados, retomo para nuestro análisis la afirmación de Lacan, que da título a uno de sus seminarios, “Los no incautos se equivocan”, ya que en la propuesta de la “izquierda lacaniana” se aboga siempre por ser incauto, por abandonar la cautela respecto al inconsciente y a lo que procede de lo real en el siglo XXI. Porque ser “incauto” es dejar trabajar el “no saber” y asumir la apuesta sin garantías de “un saber hacer ahí” con la política. Solamente siendo “incauto” se puede pensar el materialismo de lo real, que aquí se aventura como aquello que no puede ser capturado por un individualismo sofisticado, ahora que un nuevo tipo de totalitarismo financiero se está haciendo con el mundo. (Jorge Alemán)

Es verdad que, cada vez que me he enfrentado a la página en blanco, he sabido que debía volver a descubrir la literatura por mí mismo. (Jorge Luis Borges)

No es solamente la creencia en la propia superioridad (como raza, como religión, como clase, como nación, como corporación, como ideología) la que lleva a asesinar, real o imaginariamente: más pesa la oscura sospecha de que nunca uno alcanza a ser superior, siempre algo le falta. La disconformidad que envenena la sangre al sentirse uno incapaz de satisfacer esa demanda, “si no estás entre los superiores, no sos nada”.

La locura junta a Eros con el sueño y la muerte en el desciframiento de las cosas, libres, calladas bajo el nombre. Dan testimonio del no ser para ser acto inseguro/descobijo. Lo visible es incomunicable/el que tiembla tiene ojos que vieron las ignorancias de la vida. Lo irreal que habita el real es la última de las historias posibles. (Juan Gelman)

Hasta el árbol que florece miente en el instante en que percibe su florecer sin la sombra del espanto; hasta la más inocente admiración por lo bello se convierte en excusa de la ignominia de la existencia, cosa diferente, y nada hay ya de belleza ni de consuelo salvo para la mirada que, dirigiéndose al horror, lo afronta y, en la conciencia no atenuada de la negatividad, afirma la posibilidad de lo mejor. (Theodor W. Adorno)

Nadando en el exterminio hallarás /la palabra “exterminio” /debajo otra vez la hallarás / y así / en todas las capas del exterminio /seguirás como poseso / hasta dar con el último gusano /la perla no exterminada que / llevarás a tu garganta de un sorbo /para procurar / un nuevo decir (Julián Axat)

Y lo que escribiera sería el destino humano en su punzada mortal. La punzada de ser esplendor, miseria y muerte. La humillación y la podredumbre perdonadas porque forman parte de la carne fatal del hombre y de su modo equivocado en la tierra. Lo que escribiera sería el placer dentro de la miseria. Es mi deuda de alegría para un mundo que no me es fácil. (Clarice Lispector)

En la vida de hoy, el mundo sólo pertenece a los estúpidos, a los insensibles y a los agitados. El derecho a vivir y a triunfar se conquista hoy con los mismos procedimientos con que se conquista el internamiento en un manicomio: la incapacidad de pensar, la amoralidad y la hiperexcitación. (Bernardo Soares / Fernando Pessoa)

El problema es los que se creen buenos. (Hernán Lucas)

Nada hay que no se haya dicho, pero las maneras de decir algo (de ver algo) son infinitas. No hay nada que no deba ser dicho otra vez.

Lleno de mí, sitiado en mi epidermis/por un dios inasible que me ahoga,/mentido acaso/por su radiante atmósfera de luces/que oculta mi conciencia derramada,/mis alas rotas en esquirlas de aire,/mi torpe andar a tientas por el lodo (José Gorostiza)

Hacer del malestar causa y no queja. (Jorge Alemán)

Sabíamos/ que un poema no se puede filmar/ y que las pantallas lo enmudecen,/ no dejan ver la crueldad que nos separa/ de todo lo que no habla. (Silvio Mattoni)

Morir es una pérdida, vivir una ganancia y es así que se decide a menudo no morir. Esto es cobardía. Del mismo modo, un hombre que ha recibido una buena educación puede camuflar, con su inteligencia y su elocuencia, su pusilanimidad o su estupidez, que son su verdadera naturaleza. Mucha gente no se da cuenta. (Libro del Samurai)

La sorpresa constante no sorprende.(Alejandro Dolina)

Se puede afirmar que el arte es algo que efectivamente resiste pero ¿a qué? El arte tiene la capacidad de resistir no sólo al poder político, sino a todos los poderes ¿por qué? Porque resiste al cierre de los significados. Lo que llamamos arte no es lo que cierra los significados, es lo que abre la sensibilidad. (Jean-Luc Nancy)

Por delicadas que sean, las mañanas/ envilecen; lo destructible vacila/ y lo que pareciera, frente a nosotros, perdurar,/ no nos acoge, menos cruel que indiferente. Animal/ anónimo, por más que grites, nadie escucha,/ y ni por lejos la lengua es la que conviene./ Existe, tal vez, en alguna parte, un idioma,/ nadie niega, pero habría que desandar,/ salir, si fuese posible, del centro de la noche,/ y empezar de nuevo con otra clase de balbuceo./ Tantas tardes que resbalan:/ ya no se sabe/ en qué mundo se está, y sobre todo si se está/ en un mundo. Se muerde/ un fantasma de manzana, mientras sigue merodeando,/ como desde un principio, lo oscuro. (Juan José Saer)

La vida es un país extranjero. (Jack Kerouac)

Te vienen con “lo nuevo” para aplastar todo. De modo que, en la llanura chata donde quedó sepultado lo que el trabajo del pensamiento y la acción fue arrancando de la nada durante siglos, lo mucho y muy diverso que estaba ahí para ver qué puede uno hacer con eso, se hace posible transitar sin contratiempos ni tropiezos, despreocupados, sin el peligro ya de ser expuestos a comparaciones que te lleven a desconfiar y a reclamar algo más, o, aunque más no sea, distinto.

Animal de baldío, memoria, comés pastos que no crecieron más. (Juan Gelman)

Una función de la crítica –y no me refiero a los grandes críticos ni a los clásicos de la crítica, sino preferentemente al que escribe una reseña, antes de manera anónima y ahora con más frecuencia con la publicidad de la firma, aunque rara vez con la satisfacción de que se le pague mejor–, una función de la crítica, repito, es actuar como una especie de engranaje que regula el coeficiente de cambio del gusto literario. Cuando el engranaje se atasca y los críticos que escriben las reseñas se quedan paralizados en el gusto de la generación precedente, hay que desmontar inexorablemente la máquina y volverla a montar; cuando el engranaje patina y el crítico acepta la novedad como criterio suficiente de la excelencia, es necesario parar la máquina y reajustarla. El efecto de una y otra deficiencia en la máquina es que se provoca una división entre los que no ven nada bueno en lo nuevo y los que no ven nada bueno en todo lo que no sea nuevo: de esa forma, se acelera la vetustez de lo antiguo y la excentricidad e incluso charlatanería de lo nuevo. Ese fallo de la crítica tiene también como efecto situar al escritor serio ante una disyuntiva: o escribir para un público demasiado numeroso o escribir para un público demasiado reducido. Y lo curioso es que el resultado de una y otra opción es recompensar lo efímero. (T.S. Eliot)

para que podamos mirar y tocar sin pudor/ las flores, sí, todas las flores/ y seamos iguales a nosotros mismos en la hermandad delicada,/ para que las cosas no sean mercancías,/ y se abra como una flor toda la nobleza del hombre (Juan L. Ortiz)

para que las cosas sean ellas mismas: formas sensibles/ o profundas de la unidad o espejos de nuestro esfuerzo/ por penetrar el mundo,/ con el semblante emocionado y pasajero de nuestros sueños,/ o la armonía de nuestra paz en la soledad de nuestro pensamiento (Juan L. Ortiz)

En tres palabras puedo resumir todo lo que he aprendido acerca de la vida: la vida sigue. (Robert Frost)

El hombre actual sufre por no querer sufrir. Quiere anestesia en la vida cotidiana. Simples dificultades las considera sufrimientos. Sin embargo, una dificultad sólo es preocupante cuando se pasa de la raya, sea por la duración, sea por la intensidad. Tenemos una idea idealizada de la salud, utópica. Para defendernos del dolor acusamos al mundo, a lo que nos rodea, o le ofrecemos la otra mejilla. La moral y la felicidad, antes enfrentadas, se han fusionado; lo que actualmente resulta inmoral es no ser feliz. Allí donde se sacralizaba la abnegación, tenemos ahora la evasión. El clima de euforia sumerge en la vergüenza a los que sufren. Por cualquier medio hay que “tener onda”, ser divertidos. La felicidad es el nuevo orden moral. La felicidad vende libros, revistas, CD. Junto con el mercado de la espiritualidad, es una de las mayores industrias de la época. (Luis Hornstein)

Tangentes de la lengua trabajan para no dormir. (Juan Gelman)

Dios mío, no me permitas juzgar aquello que no comprendo o no conozco. No me dejes siquiera hablar de ello. (Antón Chéjov)

¿Hubo alguna vez/ mayor tontería/ que aquella que cree que sabe/ y no puede ver, hubo alguna vez// una mayor? ¿Estaba la verdad/ delante de nosotros o detrás?/ Era una/ o dos, y quién era yo? (Robert Creeley)

Un individuo, por revolucionario que se pretenda, si no se plantea la cuestión del lugar desde donde habla, es un revolucionario postizo. (Roland Barthes)

Es posible imaginarnos develando de nuestra propia conciencia todo aquello que tiene de indebidamente ritualizado, previamente fijado, en formas falsas de autoridad. La verdadera autoridad surge de una suerte de don donde decimos cosas que no esperan retribución inmediata. Si esperáramos de todo una retribución inmediata cualquier forma de conocimiento se parecería a formas de toma y daca, o formas de un mercado donde cada acción tiene, como se suele decir, una contraprestación. No es que eso no exista, vivimos en una vida inmersa en ese tipo de acciones, pero la vida del conocimiento es liberar esas acciones que aparecen en fórmulas de mercado y hacerles recordar el pasado que tuvieron, muchas veces revulsivo, muchas veces revolucionario. (Horacio González)

El obrero metalúrgico en el andamio/ aprendió a no mirar hacia abajo. Y hacer lo suyo./ De igual forma, existen palabras/ que hemos aprendido a no mirar,/ a no buscar sustancia en su trasfondo./ Pero estamos en el margen del vértigo. (George Oppen)

Ah, que tú escapes en el instante/ en el que ya habías alcanzado tu definición mejor. (José Lezama Lima)

Disculpen si me niego a ver la realidad, esa que describen tan bien diarios como la nación-clarín-perfil, y me dedico en cambio a la literatura fantástica; sucede que no tengo remedio, soy incauto de lo real; ese real al cual poetas, filósofos y psicoanalistas llaman imposible ¡y encima tienen el atrevimiento de pensarlo! Por supuesto, además de todo soy iluso: imagino que el pensamiento de lo real puede cambiar la realidad y a quienes se sujetan a ella desesperadamente. (Roque Farrán)

“La realidad”, dicen, como si eso justificara cualquier cosa o tapara cualquier argumento en contra. Para mí, en cambio, eso en que pienso cuando digo “realidad” es algo demasiado extenso, inaferrable, inexplicable, indócil, promisorio, implacable, siempre abierto. Vasto objeto de deseo y, por eso mismo, de temor. Tierra natal a la que nunca alcanzo a llegar. Cuando ellos dicen “realidad”, lo que más bien percibo es “conformismo”.

Píndaro ha escrito, en su segunda Pítica: 'Genoi autos essi mathôn'. Conviértete en lo que eres. No, no te conviertas en lo que eres. Lo que individualiza es el nombre propio, es decir el lenguaje donde este nombre toma lugar, es decir, el control social a través de la voz interiorizada, es decir la servidumbre sin fin. No te conviertas en el esclavo de los tuyos por el patronímico que te dieron en esa lengua colectiva que te enseñaron. Si no actúas así, el nombre que te han dado, tomará el lugar de tu carne. (Pascal Quignard)

¿Qué sé yo lo que seré, yo que no sé lo que soy?/ ¿Ser lo que pienso? ¡Pero pienso ser tantas cosas!/ ¿Genio? En este momento/ Cien mil cerebros se conciben en sueño genios/ como yo,/ Y la historia no señalará, ¿quién sabe?, ni uno,/ Ni habrá sino estiércol de tantas conquistas/ futuras. No, no creo en mí./ ¡En todos los manicomios hay locos pensativos/ con tantas certezas! (Fernando Pessoa)

El gran medio de comunicación de esta época es el malentendido. (Diego Capusotto)

Cuando se aleja el momento de las heridas/ se instala el de las cicatrices:// Es el abrazo/ del oso del tiempo// Antes de que la función/ alcance su final/ en pleno soliloquio del actor/ con tanto desparpajo como estrépito/ los obreros entran en escena/ y empiezan a desmontar el decorado (Anton Vallet)

Un modo de purificación: orar a Dios, no sólo en secreto con respecto a los hombres, sino pensando que Dios no existe. (Simone Weil)

Se dirá que tenemos/ en uno de los ojos mucha pena/ y también en el otro, mucha pena/ y en los dos, cuando miran, mucha pena.../ Entonces... ¡Claro!... Entonces... ¡ni palabra!/ (César Vallejo)

¡Y si después de tanta historia, sucumbimos,/ no ya de eternidad,/ sino de esas cosas sencillas, como estar/ en la casa o ponerse a cavilar!/ ¡Y si luego encontramos,/ de buenas a primeras, que vivimos,/ a juzgar por la altura de los astros,/ por el peine y las manchas del pañuelo!/ ¡Más valdría, en verdad,/ que se lo coman todo, desde luego! (César Vallejo)

¡Haber nacido para vivir de nuestra muerte!/ ¡Levantarse del cielo hacia la tierra/ por sus propios desastres/ y espiar el momento de apagar con su sombra su tiniebla!// ¡Más valdría, francamente,/ que se lo coman todo y qué más da...! (César Vallejo)

¡Y si después de tántas palabras,/ no sobrevive la palabra!/ ¡Si después de las alas de los pájaros,/ no sobrevive el pájaro parado!/ ¡Más valdría, en verdad,/ que se lo coman todo y acabemos! (César Vallejo)

¿Por qué el hombre no ve las cosas? Porque él mismo está en medio: él tapa las cosas. (Friedrich Nietzsche)

Yo quiero encontrar casi todos los días el libro, la voz de un hombre, que me convoque, que me desubique los esquemas, que me pida cosas, que me obligue a participar, a confundirme, a cumplir un ciclo en su lectura. Por lo general encuentro nada más que historias, mujeres que hablan, idiotas que hablan, paralíticos que hablan, cañeros que hablan, bobos que hablan, monólogos interiores de oficinistas, historias ajenas, historias chismosas, niñitos que hablan, papel, tinta. (Néstor Sánchez)

¿Poesía como pan? Ese pan debe crujir entre los dientes y despertar otra vez el hambre, antes que calmarla. Y esa poesía debe estar afilada por el saber y debe ser amarga por la nostalgia, para poder conmover el sueño de los hombres. Sí, estamos dormidos –somos durmientes− de miedo a tener que observarnos y observar nuestro mundo. (Ingeborg Bachmann)

Detesto a los artistas ambiciosos que pretenden pasar por ascetas y sacerdotes y en el fondo no son más que bufones trágicos. (Friedrich Nietzsche)

mirad al espejo: cobardes,/ retrocediendo a la fatiga de la verdad,/ renuentes a aprender, dejando/ el pensar a merced de los lobos,/ el aro en la nariz vuestra alhaja más cara,/ ningún engaño demasiado estúpido, ningún consuelo/ demasiado barato, cualquier extorsión/ para vosotros es demasiado benigna aun./ corderos, hermanos son,/ comparados con vosotros, los cuervos:/ vosotros os cegáis uno al otro. (Hans Magnus Enzensberger, “Defensa de los lobos contra los corderos”)

Lo bueno y lo malo de tanto palabrerío con que nos bombardean día a día es que la realidad está en otra parte. (Marcos Mayer)

La palabra caduca al infinito, deja temblores, ve la luna con nubes que la tapan. El fluido del ego/yo se agota en su tormenta, alrededor del humo crecen suposiciones/purezas imposibles/astros que la mano no agarra. Inútil es perseguir al relámpago que pasa. Y la fidelidad del desamparo. (Juan Gelman)

Hasta el árbol que florece miente en el instante en que percibe su florecer sin la sombra del espanto; hasta la más inocente admiración por lo bello se convierte en excusa de la ignominia de la existencia, cosa diferente, y nada hay ya de belleza ni de consuelo salvo para la mirada que, dirigiéndose al horror, lo afronta y, en la conciencia no atenuada de la negatividad, afirma la posibilidad de lo mejor. (Theodor W. Adorno)

Agujerear la realidad para poder respirar. (Santiago López Petit)

Si nunca escribiéramos sino lo que ya se ha comprendido, el campo de la comprensión nunca se ampliaría. Uno exige el derecho, una y otra vez, de escribir para unas cuantas gentes con intereses especiales y cuya curiosidad penetra en mayor detalle. (Ezra Pound)

de la mentira del no/ surge una verdad del sí/ (ella misma sólo y quien/ es ilimitadamente)// hace entender a los tontos/ (cómo me abrumo) que no/ todo el furor del pensar/ iguala a una violeta (e.e. cummings)

Y, como los poderes no se conforman con ser exteriores, sino que se introducen en cada uno de nosotros, gracias a la filosofía todos nos encontramos constantemente en conversaciones o negociaciones y en guerra de guerrillas con nosotros mismos. (Gilles Deleuze)

¿Es contradictorio que uno sostenga en diferentes contextos diversas valoraciones de una misma persona? Sí, lo es. Pero a esta altura ya debería saberse muy bien que la contradicción no es una falla moral sino un rasgo de la realidad misma. Pensar políticamente no es esquivar las contradicciones para rendir tributo en el altar de la coherencia lógica, como si esto fuera un imperativo moral. La realidad política es contradictoria y a las contradicciones no hay que esquivarlas, sino vivirlas y pensarlas. (Oscar Alberto Cuervo)

Todo hombre diestro se halla aferrado a su destreza y no puede mirar libremente más allá de ella. Si no fuera por su buena parte de imperfección, su virtud le impediría alcanzar ningún grado de la libertad espiritual-moral. Nuestros defectos son los ojos con los que vemos el ideal. (Friedrich Nietzsche)

Valoro el hecho de que se mire una película, no que se vea. Quiero que se mire. No es lo mismo ver que mirar. (Raúl Perrone)

Todo hombre diestro se halla aferrado a su destreza y no puede mirar libremente más allá de ella. Si no fuera por su buena parte de imperfección, su virtud le impediría alcanzar ningún grado de la libertad espiritual-moral. Nuestros defectos son los ojos con los que vemos el ideal. (Friedrich Nietzsche)

Creo haber encontrado mi propia voz, es decir, una actitud en permanente búsqueda de lo invisible, eso que no tiene nombre todavía. (Juan Gelman)

Tarea política primordial: prestar atención, escuchar. (Alejandro Kaufman)

No hay progreso; pero hay modos, eso sí, más o menos afortunados de arreglárselas con lo real que retorna (en tanto no cesa de no escribirse). (Roque Farrán)

Una revolución en la que tiene uno ya una idea de cómo va a ser el mundo no es una revolución. (Gianni Vattimo)

BE FRIKI, se lee sobre la camiseta de un joven con el pelo teñido, en el metro… Frikismo: se ofrecen sucedáneos de individualidad rebelde en la Época de la Gran Sumisión. (Jorge Riechmann)

vamos allí donde no espera nada/ y hallamos todo lo que está esperando. (Pablo Neruda)

Oh, sobre toda la agitación/ bendita sea la embriagadora dulzura/ de un vacío claro y tranquilo/ precursor de lo que se llena. (Evgueni Evtushenko)

Poesía:  ¿manifestación de la incompletud?

En este mundo nos sentimos extranjeros, desarraigados, exiliados. Como Ulises, al que unos marineros habían trasladado de sitio durante el sueño y despertaba en un lugar desconocido anhelando Ítaca con un deseo que le desgarraba el alma. De repente, Atenea le abrió los ojos y se dio cuenta de que estaba en Ítaca. Así, también, todo hombre que desea incansablemente su patria, que no se distrae de su destino ni por Calypso ni por las sirenas, se da cuenta de repente un día de que se encuentra en su patria. (Simone Weil)

Trabajar, el mundo se resiste a cualquier voluntad que se sobreestime a sí misma. (Fogwill)

“No entiendo”. Esto es tan vasto que supera cualquier entender. Entender es siempre limitado. Pero no entender puede no tener fronteras. Siento que soy mucho más completa cuando no entiendo. No entender, del modo en que lo digo, es un don. No entender, pero no como un simple de espíritu. Lo bueno es ser inteligente y no entender. Es una bendición extraña, como tener locura sin ser demente. Es un manso desinterés, es una dulzura de estupidez. Sólo que de vez en cuando viene la inquietud: quiero entender un poco. No demasiado: pero por lo menos entender que no entiendo. (Clarice Lispector)

No me sirve la lámpara, Georges/ No me sirve la ciencia ni la filosofía/ Nada consuela en la noche descarnada/ La hora melancólica, Georges/ Sólo queda el hueso, la órbita vacía/ El vacío donde la palabra la nada/ Después de la gusanería de lo real/ Estrecho claroscuro el agónico/ Instante la falta la huella efímera/ Lo que hizo creer era motor de vida (Humberto Lobbosco)

La abundancia de las cosas consumidas indiscriminadamente se vuelve funesta. Hace imposible orientarse en ella, y así como en los monstruosos almacenes hay que buscarse un guía, también la población, ahogada en ofertas, espera al suyo. (Theodor W. Adorno)

La palabra caduca al infinito, deja temblores, ve la luna con nubes que la tapan. El fluido del ego/yo se agota en su tormenta, alrededor del humo crecen suposiciones/purezas imposibles/astros que la mano no agarra. Inútil es perseguir al relámpago que pasa. Y la fidelidad del desamparo. (Juan Gelman)

Somos parecidos a esos sapos que en la austera noche de los pantanos se llaman sin verse, doblegando con su grito de amor toda la fatalidad del universo. (René Char)

El mundo es lo que sucede fuera del alcance, ya no del brazo, sino de toda voluntad. (Fogwill)

Escribe lo que quieras./ Di lo que se te antoje:/ de todas formas vas a ser condenado. (José Emilio Pacheco)

Aprendamos,/ de una vez por todas,/ que el futuro, como ella misma, no tiene nombre,/ aprendamos/ a escuchar el lenguaje de los otros/ sin esperar, de sus palabras, las nuestras,/ y a ver, en la muerte de los otros, la nuestra,/ aprendamos,/ si nos queda todavía tiempo,/ a creer en el “afuera”/ a pesar de nuestra formación,/ nuestro carácter/ nuestros deseos, nuestro miedo. (Juan José Saer)

Ciégate para siempre:/ también la eternidad está llena de ojos-/ allí/ se ahoga lo que hizo caminar a las imágenes/ al término en que han aparecido,/ allí/ se extingue lo que del lenguaje/ también te ha retirado con un gesto,/ lo que dejabas iniciarse como/ la danza de dos palabras sólo hechas/ de otoño y seda y nada. (Paul Celan)

La contradicción no es una guerra: es una exigencia./ Esa exigencia pertenece al movimiento de la alteridad, que convierte al otro en mi opuesto, en mi semejante y mi revelador. (Bernard Nöel)

Yo empezaría/ si tuviese un lugar/ o hubiese un lugar/ donde empezar. (Juan José Saer)

El cuerpo está hecho de palabras, y de palabras/ es, continuo, el rumor de la sangre. Verbal el árbol/ que, a cada octubre verbal, para nombres maravillados, resplandece./ Va dando, repetitiva, voces la piedra. Y son palabras/ la muerte, mi muerte, el día transparente./ El aire proferido. (Juan José Saer)

Se quiere una cosa sin querer producir el efecto contrario a ella. Pero se lo produce. Porque se hace política bajo formas limitadas de autoconocimiento, donde el ardid, la maniobra astuta y la fullería profesional sustituyen la visión empeñosa por descifrar los movimientos de la historia compartida. (Horacio González)

El yo sé tiene espías que no trabajan más. (Juan Gelman)

Una nueva actitud autorreflexiva, de reconocimiento de lo real sin más, para operar desde ahí nuevas movilizaciones y conceptos, no precisa ya –hay que decirlo– de la autojustificación permanente, del discurso sin fisuras, del a priori de la explicación complaciente. Hay que dejar que las razones propias sean porosas a la espesa e indócil realidad, sin proferir una jerga ya armada. Ante eso, es preferible una palabra que aunque puede estar descentrada, busque la autenticidad del momento quebradizo que se está viviendo. Todos sabemos lo que alivia la expresión “reconocimiento”, si la entendemos más profundamente. Saber ver la hendidura. Prepararse para ello. Hacer de las nociones efectivas sobre la gravedad del momento, un motivo de recreación cultural, de crítica y de reagrupamiento de los grandes legados de la vida popular, genuinos, democráticos, con sus momentos colectivos reformulando a la altura de los tiempos la leyenda nacional. (Horacio González)

Qué tiempos estos en que/ hablar sobre árboles es casi un crimen (Bertolt Brecht)

“Decir lo mismo; para que otros mañana/ a su vez nos remplacen. Es breve la gloria/ con que, ingenuos, pretendíamos eludir de algún modo,/ sólo en parte, el silencio de la muerte. Sepan,/ amigos, disfrutar la juventud y los recuerdos/ en la incómoda calma de la vejez. Ahora/ entendamos, apenas lo posible, leamos/ a los muertos, no eran muy diferentes a nosotros,/ tal vez recibamos el mismo trato luego/ y nuestras almas perdidas recuerden un instante sus palabras.”// Así habló Autólico, el sofista griego, negándose/ a enseñar en latín –el estado del mundo/ lo entristecía– a comerciantes ignorantes de Capua. (Silvio Mattoni)

No hay cínicos, no hay materialistas. Todo hombre es un idealista, sólo que sucede con demasiada frecuencia que tiene un ideal equivocado. (Gilbert Keith Chesterton)

La sobreestimación de la poesía es uno de los más frecuentes modos de despreciarla.



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Las vidas posibles son unas pocas y de pronto/ se les quiebra el ala a todas juntas/ mientras, dichosas/ de estar mirando el mundo desde una ventanilla,/ van volando por el cielo que no es nuestro. (Santiago Sylvester)