¿Por qué es aburrida la pornografía? Porque no puede nunca sorprendernos. Todos conocemos las pocas cosas que el Hombre puede hacer como mamífero. H. W. Auden

Si una persona cree que es el rey, está loco; pero si el rey cree que es el rey, también está loco. Jacques Lacan

Estamos atravesados de palabras inútiles, de una cantidad demente de palabras e imágenes, sería mejor crear vacuolas de soledad y silencio para que por fin se tenga algo que decir. Gilles Deleuze

Existe siempre durante el acto de leer un momento, intenso y plácido a la vez, en el que la lectura se trasciende a sí misma, y en el que, por distintos caminos, el lector, descubriéndose en lo que lee, abandona el libro y se queda absorto en la parte ignorada de su propio ser que la lectura le ha revelado: desde cualquier punto, próximo o remoto, del tiempo o del espacio, lo escrito llega para avivar la llamita oculta de algo que, sin él saberlo tal vez, ardía ya en el lector. Juan José Saer

Lo crédulo del ojo flota en la pura tensión superficial:/ como un mosquito que camina en el agua, la mirada/ no entiende ni la profundidad ni la fórmula del mundo:/ una parte de luz diluida en noventa y nueve de sombra./ El ojo es flor carnívora que creció equivocada: muerde/ lo que no hay, y su dentellada engorda el ojo del amo./ Encandilados por esta fracción de luz, vamos de tumbo/ en tumba, pero es lo oscuro, su hambre gravitatoria,/ su vocación de grumo, lo que dice cómo y dónde caer./ Ceguera, ceguera y ceguera. El resto es lo que somos. Bruno Di Benedetto

Pues también poseemos ventajosamente esto: el ser atrevidos y deliberar especialmente sobre lo que vamos a emprender; en cambio en los otros la ignorancia les da temeridad y la reflexión les implica demora.  Podrían ser considerados justamente los de mejor ánimo aquellos que conocen exactamente lo agradable y lo terrible y no por ello se apartan de los peligros. Pericles

Ha habido cambios, la cosa ni está a la vuelta de la esquina, ni es tan sencilla, ni es tan romántica como pudo haber parecido. Y compromete el trabajo tal vez de varias generaciones, pienso. Pero está en la razón de la sobrevivencia de la especie humana. El capitalismo como va nos lleva a una especie de suicidio. La cuestión del socialismo no es una cuestión de oportunidad, es una cuestión de sobrevivencia de la especie arriba del planeta, que tiene que darse límites, que no puede ser absolutamente infinita ni aplastar y someter y despreciar todas las otras formas de vida. […] Si el asunto es vender autos y vender autos y vender autos y vender autos y vender autos... ¡dale pa’ adelante! Después no sabés ni dónde los vas a poner, ni si las calles te dan y hacés ciudades cada vez más macro, más macro, más grandes, más grandes. Entonces, en lugar de ir a trabajar en una bicicleta o ir caminando, no... tenés que tener un auto. Dejate de joder. Eso hay que revisar, loco. La vida tiene que ser otra cosa, no jodan... José Mujica

Escribo en lengua que no existe/ para que sólo me entiendan/ los que no quieren entender./ Sólo el secreto se aprende. Osías Stutman

Todo lo que necesitáis para tener éxito es ignorancia y confianza. Mark Twain

No se tiende un puente de plata// –primor de engarces–/ sobre un Niágara.// He leído en la Biblia:/ ‘la sabiduría edifica su casa,// la necedad con sus manos la arrasa’. Hugo Padeletti

Hasta el árbol que florece miente en el instante en que percibe su florecer sin la sombra del espanto; hasta la más inocente admiración por lo bello se convierte en excusa de la ignominia de la existencia, cosa diferente, y nada hay ya de belleza ni de consuelo salvo para la mirada que, dirigiéndose al horror, lo afronta y, en la conciencia no atenuada de la negatividad, afirma la posibilidad de lo mejor. Theodor W. Adorno

Es tan crítica la soledad/ donde se cuecen/ los signos personales y las rupturas/ de la emoción, y tan grave/ el decoro, tan torpe,/ que el gesto de enviar/ estos poemas abiertos/ sólo quiere decir estoy vivo,/ el escándalo mental encuentra límites/ en la poesía, en la mesura/ de razón e imaginación. Rodolfo Godino

Ni el pormenor simbólico/ de reemplazar un tres por un dos/ni esa metáfora baldía/ que convoca un lapso que muere y otro que surge/ ni el cumplimiento de un proceso astronómico/ aturden y socavan/ la altiplanicie de esta noche/ y nos obligan a esperar/ las doce irreparables campanadas./ La causa verdadera/ es la sospecha general y borrosa/ del enigma del tiempo;/ es el asombro ante el milagro/ de que a despecho de infinitos azares,/ de que a despecho de que somos/ las gotas del río de Heráclito/ perdure algo en nosotros:/ inmóvil, algo que no encontró lo que buscaba. Jorge Luis Borges

Lo religioso sería, al fin y al cabo, en el sentido de la palabra “religioso” que prefiero, acceder a una buena relación (nada ansiosa, nada apremiada ni enojada o envidiosa, aunque tampoco complaciente o boba) con el mundo que realmente existe, tal como es, no como uno lo imagina o como nos lo dice la imagen que nos armamos del mundo, y saber que esa relación es imposible, sobre todo porque uno mismo es el obstáculo, y seguir apostando a eso, y no renunciar.

La emoción contra la pared/ espera que la fusilen./ Nuestros cuerpos conocen esa pared./ Es una atadura del sol/ que cavamos cavamos. Juan Gelman

Lo real impone el desdén de su autonomía. Luis Tedesco

Para eso fuimos hechos:/ Para recordar y ser recordados/ Para llorar y hacer llorar/ Para enterrar a nuestros muertos/ Por eso tenemos brazos largos para los adioses/ Manos para tomar lo que fue dado/ Dedos para cavar la tierra.// Así será nuestra vida:/ Una tarde siempre por olvidar/ Una estrella apagándose en la sombra/ Un camino entre dos sepulcros—/ Por eso necesitamos velar/ Hablar bajo, pisar suave, ver/ A la noche dormir en silencio.// No hay mucho que decir:/ Una canción sobre una cuna/ Un verso, tal vez, de amor/ Una oración por quien se va.// Pero que esa hora no olvide/ Y por ella nuestros corazones/ Se dejen, graves y simples.// Pues para eso fuimos hechos:/ Para confiar en el milagro/ Para participar de la poesía/ Para ver el rostro de la muerte./ De repente nunca más esperaremos.../ Hoy la noche es joven; de la muerte, apenas/ Nacemos, inmensamente. Vinicius de Moraes, “Poema de Navidad”

Por supuesto que a veces –y este es el rasgo más preciso y horrible del totalitarismo- se presupone que los conflictos son intolerables y debe saldarse mediante la eliminación de uno de los contendientes para establecer una especie de armonía inmóvil. Las utopías suelen auspiciar ese mundo estático para siempre. Es el orden de la muerte, de la peor muerte porque simula que la vida continúa. El 1984 de George Orwell narra ese post-mundo, ese orden donde el poder penetra cada espacio hasta el extremo de no poder reconocerlo. Ese fin del mundo humano –la eliminación del conflicto– tiene dos claves: la construcción de un lenguaje sin espesor porque no hay espacio para la metáfora, y la imposición de una memoria única que impone un necesario presente. El poder se cierra en sí mismo. Me pregunto ahora si el mundo que habitamos, en un largo marchitarse, no empieza a parecerse a la ficción orwelliana. Héctor Schmucler

Eventualidad. Que el mundo sea real, aunque no lo que parece. Alberto Girri

Privado de una madre que lo amara/ Descartes separó/ la mente de la materia. W. H. Auden