noctivozmusgo insomne/ del yo más yo refluido a la gris ya desierta tan médano/ evidencia/ gorgogoteando noes que plellagan el pienso/ contra las siempre contras de la posnáusea obesa/ tan plurinterroído por noctivagos yoes en rompiente ante/ la afauce angustia/ con su soñar rodado de hueco sino dado de dado ya tan dado/ y su yo solo oscuro de pozo lodo adentro y microcosmos tinto/ por la total gristenia (Girondo)

Lo que hace poético a un texto o a una frase (o a lo que sea) es precisamente aquello que desafía al entendimiento, lo que le muestra al entendimiento sus límites. En realidad, cualquier cosa que valga la pena desafía al entendimiento: el amor, por ejemplo, o la muerte, o las razones por las cuales un individuo humano hace lo que hace. O cualquier cosa. Si la miramos o la pensamos bien, cualquier cosa.

Si se entiende del todo, desconfiá. Probablemente alguien te miente, o se miente, o entendiste cualquier cosa. O no hay nada que entender.

Si se entiende muy fácil, desconfiá. Probablemente alguien te miente, o se miente, o entendiste cualquier cosa.

Sin el Dios del amor/ sin el amor a Dios/ así pasan los años// Así pasa volando/ la vanagloria/ de mi mundo// Mientras tanto el tiempo/ ese gran genocida/ afila sus guadañas// Y en lo más hondo/ de mi corazón/ los dioses brillan/ por su ausencia (Óscar Hahn)

El/ agua/ fluye purísima/ y/ descansa/ la/ muerte/ tiene sed/ fluye purísima/ y/ descansa/ la/ muerte está bebiendo/ de mi mano/ y/ descansa (Óscar Hahn)

Todos vosotros que amáis el trabajo salvaje y lo rápido, nuevo, extraño, os soportáis mal a vosotros mismos, vuestra diligencia es huida y voluntad de olvidarse a sí mismo. Si creyeseis más en la vida, os lanzaríais menos al instante. ¡Pero no tenéis en vosotros bastante contenido para la espera - y ni siquiera para la pereza! (Zaratustra)

Ahora que Nietzsche ha decretado la muerte de Dios/ que Dios ha proclamado la muerte de Nietzsche// qué nos queda a nosotros/ a los que no somos ni dioses ni profetas// qué nos queda/ a los que no anunciamos la muerte de nadie/ y nos conformamos con vivir la vida// El ocaso de los dioses o el ocaso de los profetas/ nos tiene sin cuidado// Lo que nos preocupa es la noche que nos rodea (Óscar Hahn)

Insisto en que no hay poetas, hay simples vectores de poesía./ En un verano de cuarenta y cuatro grados en un pueblo de Santiago del Estero me acordé de los que se dicen poetas cuando vi en una canilla reseca unas moscas que hubieran dado todo por una gota de agua. Así es, los llamados poetas se disputan las canillas, pero el agua no les pertenece… ni la tierra, ni el aire, ni nada. ¡Hay que conformarse nada menos que con las palabras! (Zelarayán)

El lenguaje ya usado no puede ser/ inocente. El uso previo lo engarza/ en la memoria misteriosa que siempre/ reaparece, nunca se pierde. Navega// en mar nuevo de significados pero esa/ memoria implícita no se va, sigue/ aferrada a esa y esa palabra,/ vampiro que roba y ensalza// como medusa quemando la carne/ en el mar. Miro esa roja mancha/ en mi brazo al sol, la quemadura// y la mirada y mis recuerdos ya no son/ nuevos ni inocentes. El lenguaje es niebla/ decorativa que fascina al lector. (Osías Stutman)

Lo que quiero sobre todo es destruir la idea de la cultura. La cultura es una coartada del imperialismo. Hay un Ministerio de Guerra. Hay un Ministerio de Cultura. Por lo tanto, la cultura es la guerra. (Goddard)

Sin la prisión, sabríamos que ya estamos todos en prisión. (Blanchot)

un avo de historia un miliavo de historia una niñería una nuez una nesga/ una grieta en la criba de la memoria una rendija una franja una reja/ por donde pase la historia un filtro filumbre y respiró y transpiró y/ pasó aguiñán monte pueblo de lesaca navarra provincia vasca para/ el fraile donosti capuchino músico una capilla replegada como un arco de/ ala como un pájaro posado y tori quiere decir pájaro las ovejas ovejean/ en el verdehierba el pajarío se sumerge en el monte ovejas reales con cencerros/ reales balisonandocopulalindo dólmenes en semicírculo arista gris/ de la roca rompiendo el verde escombros conchiformes rodillas afloradas/ la hierba suavelisa vuelta un pubis verde dorándose al sol curvas mansas/ ovejadas de blanco en san sebastián después el mar mugiendo mar color/ cola de pez aguas casi esperma espermaceti batiendo el muelle peces/ desangrados en el piso de piedra ojos vidrios tripas en grasa tripleanclas/ hambrientas y el óleo el olor ricino del óleo oleando pero itziar virgen/ vasca patrona de los pescadores y guipuzcoa es una provincia o qué/ eibar e irún la motocicleta atravesando la ciudad con dos en la grupa comer/ caracoles camaronados y vomitar rojo en el mingitorio público la cabeza/ rodando de tanto vino a la medalla se la cuelguen en el culo reina/ isabel la católica quería decirle al caudillo bravata vasca braveando/ olor a tierra buen olor a tierra mojada y pan y vino y sardinas/ a la brasa el alpendre sobre el mar bandera de papel crujiendo ojos/ verdes gateados hendeduras en la tez morena este es el avo de historia filtrado/ por la memoria quién te dirá quién le dirá quién me dirá horizonte violeta/ al sonar la hora hacer un libro como quien hace un libro el mar color/ esperma lamiendo el muelle al caer la hora (Haroldo de Campos)

de dónde/ la voz que dice/ vive// de otra vida (Beckett)

Lo que llamamos comienzo es a menudo fin/ Y dar fin es comenzar./ El fin es desde donde partimos (...)/ No cesamos la exploración/ Y el fin de todo nuestro explorar/ Será arribar donde partimos/ Y conocer por primera vez el sitio (Eliot)

Yo ya me voy, pájaro negro,/ con el paraguas infinito de la noche/ acribillado por tus miradas,/ por el recuerdo de tus miradas./ La madrugada es dura/ como el pan del olvido./ Tu mirada es sólo un recuerdo/ hasta mañana. (Zelarayán)

Rescatarnos a nosotros mismos de lo que nos hace ser menos argentinos, sabiendo que lo que falta es lo que siempre faltará, pues todo pueblo es pueblo incompleto que se mueve para que los otros lo completen. (Horacio González)

Ha llegado pues el momento en que no basta con reconocer a la burguesía como clase social, sino como enfermedad: reconocerla ahora como clase social es además ideológica y políticamente falso (aunque se haga con los instrumentos del más puro e inteligente marxismo-leninismo). De hecho, la historia de la burguesía –en virtud de una civilización tecnológica que ni Marx ni Lenin pudieron prever– está lista ya, si lo miramos bien, para coincidir con la universal historia del mundo. Esto ¿es bueno o malo? Ni lo uno ni lo otro, creo yo; no quiero emitir oráculos. Es sencillamente un hecho. Pero pienso que es necesario tomar conciencia del mal burgués para intervenir con eficacia contra él y contribuir a que sea un poco más positivo que negativo. (Pasolini, El caos)

Escribir es no ubicar más en el futuro la muerte siempre ya pasada, sino aceptar sufrirla sin hacerla presente y sin hacerse presente ante ella, saber que tuvo lugar, aunque no experimentada, y reconocerla en el olvido que deja y cuyas huellas que se borran invitan a exceptuarse del orden cósmico, allí donde el desastre torna imposible lo real, e indeseable el deseo. (Blanchot)

te detestam/ lumpenproletária/ voluptuária/vigária/ elitista piranha do lixo/ porque nao tens mensagem/ e teu conteúdo é tua forma/ e porque és feita de palavras/ e nao sabes contar nenhuma estória/ e por isso és poesia/ como cage dizia/ ou como/ há pouco/ augusto/ o augusto:// que a flor flore// o colibrí colibrisa// e a poesia poesia. (Haroldo de Campos)