Al borde de decir, como cualquiera,/ para que se levante testimonio,/ una mirada seca obliga a detenerse,/ en seco,/ una palabra arde.// Y cuando hay que decir, cuando hay/ que decir para que todo caiga,/ para que todo vuele,/ una mirada entera no se aguanta,/ una palabra eleva falso testimonio. (Rodolfo Alonso)

Mejor pensar lo difícil, antes que creer que pensando lo fácil resolvimos el diferendo esencial de la vida colectiva o individual. La manera en que cada nombre surge de un fondo anterior de cosas (lo trágico) son las infinitas mutaciones de una identidad, cuyo régimen de variaciones llamamos identidad en tanto huella. ¡Cómo me gustaría ser Luis Alberto Romero y vivir enojado todo el día por no saber que la memoria efectiva nos sigue como una sombra! ¡Cómo me gustaría ser del Club Político y expropiar todo sentimiento trágico sobre el presente! Pero soy del club inconcluso de la memoria ensoñada. Es porque ella nos hace libres, no nos ata a esencia alguna, nos confiere la libertad de asociar los hechos y su crítica a través del hilo conductor de la comedia y la tragedia humana. (Horacio González)

Las palabras no son talismanes./ Pero cualquier cosa puede/ transmutarse en poesía/ si la toca la palabra indicada.// No es asunto de magia ni de alquimia./ Se trata de pensar de otro modo las cosas,/ palparlas de otro modo,/ abandonar las palabras que las usan/ y acudir a las palabras que las cantan,/ las palabras que las levantan en el viento/ como clavos ardiendo en el asombro (Roberto Juarroz)

Así, este “conservador subversivo” que a mi juicio es Lacan, me permite pensar que el psicoanálisis no tenga que derivar hacia una forma de escepticismo lúcido con respecto a lo político ni tampoco a un relativismo cínico. En ese sentido, desplazando su función original, como se ha hecho tantas veces con otros enunciados, retomo para nuestro análisis la afirmación de Lacan, que da título a uno de sus seminarios, “Los no incautos se equivocan”, ya que en la propuesta de la “izquierda lacaniana” se aboga siempre por ser incauto, por abandonar la cautela respecto al inconsciente y a lo que procede de lo real en el siglo XXI. Porque ser “incauto” es dejar trabajar el “no saber” y asumir la apuesta sin garantías de “un saber hacer ahí” con la política. Solamente siendo “incauto” se puede pensar el materialismo de lo real, que aquí se aventura como aquello que no puede ser capturado por un individualismo sofisticado, ahora que un nuevo tipo de totalitarismo financiero se está haciendo con el mundo. (Jorge Alemán)

Es verdad que, cada vez que me he enfrentado a la página en blanco, he sabido que debía volver a descubrir la literatura por mí mismo. (Jorge Luis Borges)

No es solamente la creencia en la propia superioridad (como raza, como religión, como clase, como nación, como corporación, como ideología) la que lleva a asesinar, real o imaginariamente: más pesa la oscura sospecha de que nunca uno alcanza a ser superior, siempre algo le falta. La disconformidad que envenena la sangre al sentirse uno incapaz de satisfacer esa demanda, “si no estás entre los superiores, no sos nada”.

La locura junta a Eros con el sueño y la muerte en el desciframiento de las cosas, libres, calladas bajo el nombre. Dan testimonio del no ser para ser acto inseguro/descobijo. Lo visible es incomunicable/el que tiembla tiene ojos que vieron las ignorancias de la vida. Lo irreal que habita el real es la última de las historias posibles. (Juan Gelman)

Hasta el árbol que florece miente en el instante en que percibe su florecer sin la sombra del espanto; hasta la más inocente admiración por lo bello se convierte en excusa de la ignominia de la existencia, cosa diferente, y nada hay ya de belleza ni de consuelo salvo para la mirada que, dirigiéndose al horror, lo afronta y, en la conciencia no atenuada de la negatividad, afirma la posibilidad de lo mejor. (Theodor W. Adorno)

Nadando en el exterminio hallarás /la palabra “exterminio” /debajo otra vez la hallarás / y así / en todas las capas del exterminio /seguirás como poseso / hasta dar con el último gusano /la perla no exterminada que / llevarás a tu garganta de un sorbo /para procurar / un nuevo decir (Julián Axat)

Y lo que escribiera sería el destino humano en su punzada mortal. La punzada de ser esplendor, miseria y muerte. La humillación y la podredumbre perdonadas porque forman parte de la carne fatal del hombre y de su modo equivocado en la tierra. Lo que escribiera sería el placer dentro de la miseria. Es mi deuda de alegría para un mundo que no me es fácil. (Clarice Lispector)

En la vida de hoy, el mundo sólo pertenece a los estúpidos, a los insensibles y a los agitados. El derecho a vivir y a triunfar se conquista hoy con los mismos procedimientos con que se conquista el internamiento en un manicomio: la incapacidad de pensar, la amoralidad y la hiperexcitación. (Bernardo Soares / Fernando Pessoa)

El problema es los que se creen buenos. (Hernán Lucas)

Nada hay que no se haya dicho, pero las maneras de decir algo (de ver algo) son infinitas. No hay nada que no deba ser dicho otra vez.

Lleno de mí, sitiado en mi epidermis/por un dios inasible que me ahoga,/mentido acaso/por su radiante atmósfera de luces/que oculta mi conciencia derramada,/mis alas rotas en esquirlas de aire,/mi torpe andar a tientas por el lodo (José Gorostiza)

Hacer del malestar causa y no queja. (Jorge Alemán)

Sabíamos/ que un poema no se puede filmar/ y que las pantallas lo enmudecen,/ no dejan ver la crueldad que nos separa/ de todo lo que no habla. (Silvio Mattoni)

Morir es una pérdida, vivir una ganancia y es así que se decide a menudo no morir. Esto es cobardía. Del mismo modo, un hombre que ha recibido una buena educación puede camuflar, con su inteligencia y su elocuencia, su pusilanimidad o su estupidez, que son su verdadera naturaleza. Mucha gente no se da cuenta. (Libro del Samurai)

La sorpresa constante no sorprende.(Alejandro Dolina)

Se puede afirmar que el arte es algo que efectivamente resiste pero ¿a qué? El arte tiene la capacidad de resistir no sólo al poder político, sino a todos los poderes ¿por qué? Porque resiste al cierre de los significados. Lo que llamamos arte no es lo que cierra los significados, es lo que abre la sensibilidad. (Jean-Luc Nancy)

Por delicadas que sean, las mañanas/ envilecen; lo destructible vacila/ y lo que pareciera, frente a nosotros, perdurar,/ no nos acoge, menos cruel que indiferente. Animal/ anónimo, por más que grites, nadie escucha,/ y ni por lejos la lengua es la que conviene./ Existe, tal vez, en alguna parte, un idioma,/ nadie niega, pero habría que desandar,/ salir, si fuese posible, del centro de la noche,/ y empezar de nuevo con otra clase de balbuceo./ Tantas tardes que resbalan:/ ya no se sabe/ en qué mundo se está, y sobre todo si se está/ en un mundo. Se muerde/ un fantasma de manzana, mientras sigue merodeando,/ como desde un principio, lo oscuro. (Juan José Saer)