No obres de antemano,/ no envíes nada fuera,/ mantente/ dentro:// transfundido de nada,/ libre de cualquier/ plegaria,/ sutilmente acordado según/ la pre-inscripción/ insuperable,// yo te acojo/ en lugar de toda/ paz. (Paul Celan)

La vida es un hospital donde cada enfermo está poseído por el deseo de cambiar de cama. (Charles Baudelaire)

Sí, también vivimos en la época en donde reflotan, desde los más profundos pliegos de la historia, la idea de emancipación y de comunismo. Si bien ahora ya intentándolas separar de su metafísica progresista e ilustrada y reformuladas desde otra perspectiva. Esa otra perspectiva, según mi punto de vista, es la del sujeto en su singularidad más incomparable e irreductible. Una vez hecho el duelo por el sujeto histórico que iba a llevar la historia a su final, retorna el sujeto transindividual en toda su problematicidad. Ya no se puede, una vez hecho el duelo por el proletariado industrial como “clase para sí”, pensar en una voluntad colectiva que no tenga en cuenta el “fantasma” como un término más apropiado que el de “ideología”, el sujeto como un término más preciso que individuo, el común como un término distinto del de población, sociedad, o psicología de las masas. El deseo, como una voluntad distinta de la de la conciencia autorreflexiva. En suma, estos serían algunos términos que emergen en las “conjeturas de una izquierda lacaniana en el debate posmoderno”. (Jorge Alemán)

Un hombre estúpido suele excitarse con cualquier palabra. (Heráclito de Éfeso)

Amigo, si nosotros sabemos que ya no/ sabemos más de la Ley que los demás,/ si yo no sé más que tú/ lo que debemos hacer y lo que no,/ salvo lo que todos aceptan/ de buena o de mala gana,/ o sea, que la Ley existe/ y que todos lo saben,/ y si por ello es absurdo/ identificar la Ley con otra palabra,/ a diferencia de tantos hombres/ no puedo repetir que la Ley existe,/ e igual que ellos tampoco debemos reprimir/ el deseo universal de conocerla/ o abandonar nuestra posición/ por la simple despreocupación./ Aunque al menos puedo reducir/ tu vanidad y la mía/ a decir con timidez/ que existe una vaga similitud,/ en todo caso diremos con orgullo:/ se parece al amor.// Al amor que nunca sabemos, dónde ni cómo,/ al amor que no podemos dominar ni liberar,/ al amor que a veces nos hace llorar,/ al amor que casi nunca cumplimos. (W.H. Auden)

Ya no me importa que mis películas se entiendan. Sólo siéntense y déjense llevar. Miren y escuchen. (Raúl Perrone)

Alguna vez, estudiantes,/ Aquiles tendría que vencer a la tortuga/ (aunque personalmente simpatizo/ muchísimo con la lenta tortuga)./ La luz tiene también los hombros amarillos/ como Aquiles. Es un viejo/ parecido de familia:/ de ella sacó el talón alado./ Por lo que deduzco/ que ha de tenerse más fe/ al impulso que nos recorre/ que al esfuerzo de las cuatro patas./ (En fin, si no es correcta/ la deducción, tomen esto/ a manera de una licencia poética,/ —la poesía se toma pocas.) (Fina García Marruz)

Es más fácil escribir un poema insignificante que comprender uno bueno. (Michel de Montaigne)

Mientras más realidad enfrentamos, más nos damos cuenta de que la irrealidad es el programa principal del día. (John Lennon)

El mar destila incertidumbre,/ la montaña perplejidad; y el propio/ cuerpo no abandona, por nada/ del mundo, su secreto. El viaje/ se volvió errabundeo, y el aura/ solitaria, retirándose,/ nos transformó en manada./ En la llanura inmóvil/ el cansancio nos visita:/ todo esto podía haber sido/ de esta manera o de alguna otra,/ el tiempo hubiese preferido/ correr para adelante o para atrás/ y abstenerse de salir, indiferente,/ la luna. Nos creeríamos perdidos,/ si fuésemos capaces, todavía,/ de distinguir un lugar./ La mirada rebota, espesa;/ ni reconoce ni interroga./ Astillas turbias flotan/ entre la sombra que amenaza./ Confusos, vacilamos:/ salimos a buscar no sabemos qué/ ya no nos acordamos bien cuándo. (Juan José Saer)

Cuatro mil millones de seres en esta tierra/ y mi imaginación sigue siendo la misma. // A una llamada atronadora, respondo con un susurro. / Cuando callo, no lo diré nunca. Ratón a los pies de la montaña madre. / La vida dura unos cuantos rasguños en la arena.” (Wislawa Szymborska)

El día y la noche están ligados por el placer/ Y por las ondas del aire/ La vida y la muerte están ligadas por las flores/ Y por los túneles futuros/ Dios y el demonio están ligados por el hombre. (Murilo Mendes)

Además, descubrir las zonceras que llevamos adentro es un acto de liberación: es como sacar un entripado valiéndose de un antiácido, pues hay cierta analogía entre la indigestión alimenticia y la intelectual. Es algo así como confesarse o someterse al psicoanálisis, que son modos de vomitar entripados, y siendo uno el propio confesor o psicoanalista. Para hacerlo sólo se requiere no ser zonzo por naturaleza, con la connotación que hace Amado Alonso "escasez de inteligencia, cierta dejadez y debilidad"; simplemente estar solamente azonzado, que así viene a ser cosa transitoria, como lo señala el verbo. (Arturo Jauretche)

Vivimos también en la época en la cual vuelve a retornar, con distintas variaciones, aquella fórmula presente en Heidegger: “Sólo un Dios puede salvarnos”. Más allá de sus constantes en la explotación de la fuerza de trabajo bajo la forma de mercancía, también es difícil saber de qué Dios se habla en esa fórmula, si aún es el que pertenece a las religiones del libro o se está promoviendo desde un nuevo lugar, lo que podríamos designar como un “significante nuevo”. Lo cierto es que antes las creencias religiosas flotaban en el orden público y era el sujeto en su intimidad el que eventualmente se permitía ponerlas en duda, ahora puede pasar que todo el mundo se presente como “agnóstico, liberal, pragmático, etcétera...” y luego es en su foro interno donde se interroga por el sentido de la vida, que según Freud es el principio mismo de la neurosis en su equivalencia con la religión. También este puede ser el motivo por el cual Lacan profetizó: la religión vencerá. (Jorge Alemán)

Puede llamarse contemporáneo sólo aquel que no se deja cegar por las luces del siglo y es capaz de distinguir en ellas la parte de la sombra, su íntima oscuridad. Con esto, sin embargo, aún no hemos respondido a nuestra pregunta. ¿Por qué debería interesarnos poder percibir las tinieblas que provienen de la época? ¿Acaso la oscuridad no es una experiencia anónima y por definición impenetrable, algo que no está dirigido a nosotros y no puede, por lo tanto, incumbimos? Por el contrario, contemporáneo es aquel que percibe la oscuridad de su tiempo como algo que le incumbe y no cesa de interpelarlo, algo que, más que cualquier luz, se dirige directa y singularmente a él. Contemporáneo es aquel que recibe en pleno rostro el haz de tiniebla que proviene de su tiempo. (Giorgio Agamben)

No soy indiferente a Dios/ soy indiferente a/ mí mismo sobre la tierra// No puedo pensar en nada/ más ridículo que en mí/ sobre la tierra/ ¡Verdaderamente! (Jack Kerouac)

En el cielo obtendrás lo que te merecés/ Ese cielo que será/ indiferente a este/ perro indiferente// (Sin embargo la honesta indiferencia/ sería mejor que las palabras huecas) (Jack Kerouac)

La imitación (mimesis en griego)/ es el término colectivo que Aristóteles otorga a los errores/ genuinos de la poesía./ Lo que me gusta de este término// es la facilidad con que acepta/ que aquello a lo que nos enfrentamos cuando hacemos poesía es el error,/ la creación a voluntad del error,/ la ruptura y complicación deliberada de errores/ a partir de los cuales puede surgir/ lo inesperado. (Anne Carson)

Sí, también vivimos en el mundo del orden e incluso de la racionalidad del neoliberalismo que se impone a partir de un conjunto de dispositivos que podríamos considerar como modos de producción de la subjetividad. Esos procedimientos dominantes de la subjetivación de la vida: la vida vista como una empresa que se debe gestionar y ser juzgada en sus rendimientos, como una gestión de recursos del cuerpo, la salud, el cerebro, etcétera, que de un modo regular necesita de la asistencia del manual de autoayuda, el coach, el personal trainer, el monitor espiritual, etcétera. Pero este “emprendedor de sí mismo” contiene su reverso implícito: el deudor confrontado de un modo inédito a un acreedor que lo somete a una deuda impagable, que además de un modo subrepticio fue obligado a contraer. Es sorprendente al respecto, observar a las naciones enteras capturadas en ese movimiento que Freud llamaría “superyoico”. (Jorge Alemán)

Duchamp tal vez haya sido el primero a darse cuenta del callejón sin salida en que el arte se metió. ¿Qué hace Duchamp cuando inventa el ready-made? Él toma un objeto de uso cualquiera, por ejemplo, un inodoro, e, introduciéndolo en un museo, lo fuerza a presentarse como obra de arte. Naturalmente –a no ser el breve instante que dura el efecto del extrañamiento y de la sorpresa– en realidad nada alcanza aquí la presencia: ni la obra, pues se trata de un objeto de uso cualquiera, producido industrialmente, ni la operación artística, porque no hay de ninguna forma una poiesis, producción, y ni siquiera el artista, porque aquel que firma con un irónico nombre falso el inodoro no actúa como artista, sino, como filósofo o crítico, o, de acuerdo a como le gustaba decir a Duchamp, como “alguién que respira”, un simple ser vivo./ En todo caso, en verdad él no queria producir una obra de arte, sino desobstruir el caminar del arte, cerrado entre el museo y la mercantilización. Ustedes saben: lo que de hecho pasó es que una colusión, infelizmente todavía activa, de hábiles especuladores y de “vivos” transformó el ready-made en obra de arte. Y el llamado arte contemporáneo nada más hace repetir el gesto de Duchamp, llenando con no-obras y performances a museos, que son meros organismos del mercado, destinados a acelerar la circulación de mercaderías, que, así como el dinero, ya alcanzaron el estado de liquidez y quieren todavía valer como obras. Esta es la contradicción del arte contemporáneo: abolir la obra y al mismo tiempo estipular su precio. (Giorgio Agamben)

Las metáforas le enseñan a la mente// a disfrutar del error/ y a aprender/ de la yuxtaposición de lo que es y lo que no es./ Hay un proverbio chino que afirma/ El pincel no puede escribir dos caracteres de un solo trazo./ Y sin embargo/ esto es justo lo que hace un buen error. (Anne Carson)

No sólo que las cosas son distintas de lo que parecen,/ y por eso las malinterpretamos,/ sino que esta equivocidad es valiosa./ Aférrense a ella, dice Aristóteles,/ hay mucho que ver y sentir ahí./ Las metáforas le enseñan a la mente// a disfrutar del error/ y a aprender/ de la yuxtaposición de lo que es y lo que no es. (Anne Carson)

¿Se amustia lo vivido cuando le dan palabra? ¿El después hablado lo traiciona? ¿Y qué le hace, dónde, cómo? ¿Encuentra viejas furias que atravesaron siglos/comen tiempo? ¿Soles de ideas idas? ¿El no ser del amor para que sea? […] ¿Lugares donde el bien incuba el mal? ¿Las alas gachas de una piedad muda? El frío tiembla en puertas del pasado que vuelven a golpear. (Juan Gelman)

La manera como se presentan las cosas no es la manera como son; y si las cosas fueran como se presentan la ciencia entera sobraría. (Karl Marx)

Benevolencia no quiere decir tolerancia de lo ruin, o conformidad con lo inepto, sino voluntad de bien. (Antonio Machado)

En lo que concierne a las cosas humanas, no reír, no llorar, no indignarse, sino comprender. (Baruch Spinoza)

nunca supongas que la espuma del alba se ha extinguido/ después del rostro hay otro rostro/ tras la marcha de tu amante hay otra marcha/ tras el canto un nuevo roce se prolonga/ y las madrugadas esconden abecedarios inauditos/ islas remotas/ siempre será así/ algunas veces tu sueño cree haberlo dicho todo/ pero otro sueño se levanta y no es el mismo/ entonces tú vuelves a las manos al corazón de/ todos de cualquiera/ no eres el mismo no son los mismos/ otros saben la palabra tú la ignoras/ otros saben olvidar los hechos innecesarios/ y levantan su pulgar han olvidado/ tú has de volver no importa tu fracaso/ nunca terminará es infinita esta riqueza abandonada (Edgar Bayley)

Al andar se hace camino/ y al volver la vista atrás/ se ve la senda que nunca/ se ha de volver a pisar. (Machado)

Por consiguiente, tanto en el terreno político como en el terreno de la traducción poética o filosófica, el acontecimiento que hay que inventar es un acontecimiento de traducción. No de traducción en la homogeneidad unívoca, sino en el encuentro de idiomas que concuerdan, que se aceptan sin renunciar en la mayor medida posible a su singularidad. En todo momento se trata de una elección difícil. (Jacques Derrida)

Refiriéndonos al simple sentido común −por así decirlo−, no puede haber amistad, hospitalidad o justicia sino ahí donde, aunque sea incalculable, se tiene en cuenta la alteridad del otro, como alteridad −una vez más− infinita, absoluta, irreductible. Lévinas recuerda que el lenguaje, es decir, la referencia al otro, es en su esencia amistad y, hospitalidad. Y, por su parte, éstos no eran pensamientos fáciles: cuando hablaba de amistad y hospitalidad, no cedía a los «buenos sentimientos». (Jacques Derrida)

El infierno y el paraíso me parecen desproporcionados. Los actos de los hombres no merecen tanto. (Jorge Luis Borges)

A veces conviene quedarse un buen rato del lado de adentro del paréntesis. (Marcos Mayer)

Siendo niños éramos agradecidos con los que nos llenaban los calcetines por Navidad. ¿Por qué no agradecíamos a Dios que llenara nuestros calcentines con nuestros pies? (Gilbert K. Chesterton)

La gracia llena los vacíos, pero sólo puede entrar donde hay un vacío para recibirla, y es la misma gracia la que hace este vacío. (Simone Weil)

Caridad. Amar a los seres humanos en tanto son nada. Esto es amarlos como lo hace Dios. (Simone Weil)

El primer paso de la ignorancia es presumir de saber, y muchos sabrían si no pensasen que saben. (Baltasar Gracián)

La vida es difícil. Para estar en paz con uno mismo hay que decir la verdad. Para estar en paz con el prójimo hay que mentir. (Adolfo Bioy Casares)

La poesía es guardar memoria, una sombra de memoria, de la realidad como imaginamos poder vivirla antes de que la conceptualización la reduzca a nada más que una imagen, a un esquema; y todo su proyecto, todo su trabajo, consistirá en liberar las palabras de los encadenamientos del discurso para que nos ofrezcan, en lugar de significados que producen nuestros diversos tipos de conocimiento, un acceso al en-sí de las cosas realmente existentes. Que la palabra “árbol” en un poema nos haga recordar lo que es un árbol, con todas sus ramas, todas sus hojas, y su relación con el camino, con el cielo por encima, con el pájaro que en él se posa, que nos recuerde todo eso en lugar de arrojarnos a las clasificaciones que estructuran los diccionarios, y estaremos en condiciones de volver a pensar en necesidades nuestras que son esenciales para el ser mortal que somos, esas necesidades cuyo olvido trae perjuicios en las relaciones de persona a persona en el seno de la sociedad. (Yves Bonnefoy)

Se puede aprender del carácter de un hombre mediante los adjetivos que habitualmente utiliza en la conversación. (Mark Twain)

Risa gutural se alza cuando la muerte toca/ Los actos viscerales de día a día// Y se deshace en más sonrisas por sentir/ Que ha zafado de la oscura tiranía/ Engañada, por sí sola, por consuelo/ Por mentira/ De la oscuridad suma, del fuego inminente/ Envolviendo carne tibia, dolor enloquecido/ Molestos acicates lanzados contra día a día. (Susana Cella)

Cuándo nos vemos/ En truenos relámpagos lluvia humedad/ O retinta nublazón en determinados contornos// Dónde nos oímos/ En hoscos llantos alaridos dura palabra insultando/ O crudo silencio más cruel por mudo// En qué tiempo y espacio conjugados/ Habremos de coincidir/ Misma hora y lugar/ Mismo fingido parecer/ Que no halle el envés fingido de la verdad. (Susana Cella)

esto que traigo hasta mí/ que en oscuridad navegó resuelto/ esto que no puedo tocar sin tocarme/ y en nada puedo corregir ni remendar/ lo que palpo consagrado/ repugnancia mediante (Simón Esain)

Diría más bien una búsqueda de coherencia, o quizá de mitos perdidos. Pero es cierto que un poema logrado crea un sentimiento de coherencia. Pero eso no impide que mi reacción frente al mundo sea una sensación invencible de perplejidad. La transparencia es mi obsesión: adivinar un orden en el caos. (Joaquín Giannuzzi)

Soy un espíritu de buena voluntad en relación a la mayoría de mis semejantes, siendo como es la vida un estado de perpetuo conflicto. La cólera presente en muchos de mis poemas, aparte de ser el impulso de una visión crítica del mundo, se aplica a determinados temas: aquellos en que se encarna el mal en cualquiera de sus manifestaciones. No se trata de asumir lo que se da en llamar poesía comprometida, ya que me parece que la mayor responsabilidad del poeta es hacia su lenguaje. Asumo esto como una militancia incluso cuando tematizo la tragedia social de nuestro tiempo, la monstruosa injusticia de un orden que implica la agonía de miles de millones de seres humanos. Enfermos de opinión y de impotencia estamos hablando mucho sobre esto, y está bien que se haga, pero mientras tanto las cosas no cesan de empeorar. Si nos hemos quedado sin utopías por desesperación, entonces parece haber llegado la hora del suicidio (perdón por esta altisonancia catastrófica). Pero la vida sigue pidiendo música. (Joaquín Giannuzzi)

No tenemos nada que decir pero estamos obligados a hablar. (Samuel Beckett)

Perdona, Señor, mis pequeñas bromas sobre ti, y voy a perdonar tu Gran Broma sobre mí. (Robert Frost)

Me sigue preocupando sin embargo la fragmentación infinita de un planeta estallado: consensos mediáticos peligrosos, alucinaciones consensuadas conviviendo online y asimétricamente con un millón de archipiélagos compuestos por islas de sentido. Un mundo de millones de personas, los blogueros, mandando fruta para pocos. Una sociedad Big-Bang en la que la fragmentación y el aislamiento llegan al paroxismo y quizá al absurdo. No puedo evitar la tentación de volver a citar al apocalíptico Paul Virilio: “Al cabo de unos treinta años de representaciones audiovisuales, el complejo informacional se enfrenta a una nueva ecuación: un hombre=un guetto”. (Eduardo Blaustein)

y después decidimos/ que no hay por qué ser duros con nosotros mismos, y que el pasado/ no era mejor que ahora, ¿o acaso el enemigo no existe desde siempre?,/ y la iglesia del mundo, ¿no estaba en ruinas ya? (Mark Strand)

No acostumbrarme nunca, es todo lo que pido. (María Rosa Maldonado)

la vida es una voz/ que olvida lo que canta (Guillermo Boido)

Porque la poesía no es un discurso sino algo que nos sucede. (Guillermo Boido)

Un poeta es alguien que, al escribir para sí, escribe para todos.Y ese producto, el poema, se halla allí, en la revista, el libro o la pantalla, a la espera del lector capaz de compartir aquella fraternidad. Pero no creo que al lector de poesía se lo pueda definir en términos de personalidad, posesión o carencia de una cultura formal, etcétera. (Recuérdese el caso de Porchia.) Nada tiene que ver, por otra parte, con ese arquetipo estadístico y previsible que la industria cultural llama lector medio, suerte de esponja que se impregna de palabras y al que las palabras abandonan cuando se lo aprieta. El poeta auténtico escribe para sí, y por ello escribe para todos. El escritor de consumo escribe para un arquetipo, y por eso no escribe para nadie. (Guillermo Boido)

Hace tiempo escribí que la poesía es el intento de preguntarle a las palabras qué somos. Esto responde, quizás imprecisamente, a la pregunta acerca de quien habla en el poema: ante nuestros requerimientos, hablan palabras previamente resignificadas por el poeta. Todo poeta escribe, en   primera instancia, para sí mismo; y, por añadidura, para el poeta que se sospecha hay en cada lector. La lectura de la poesía tiene rasgos distintivos, pues en ella no hay trama, argumento o tema. Uno se juega allí lo mejor que tiene sin apelar a recursos ajenos a la palabra misma: compromete todo su ser en ese acto. El lector re-crea, re-escríbe el poema; por consiguiente, en un mismo texto conviven tantos poemas como lectores-poetas: leer en profundidad es dar vida propia y singular a ese organismo que el poeta ha creado para que hable con nosotros. Y en ello reside la suprema fraternidad de la poesía: potencialmente, un mismo texto ofrece identidad a cada hombre en particular, es decir, a todos los hombres. Un poeta es alguien que, al escribir para sí, escribe para todos. (Guillermo Boido)

el hilo de mi vida/ se vuelve transparente de palabras/ finalmente/ tenso/ en un patio de la infancia/ oigo el eco de mis pasos/ resignado/ a no callar conmigo/ muerte rosa lenta/ me quitas de mí me devuelves al mundo (Guillermo Boido)

San Juan de la Cruz ha estado presente en mí en un período de crisis −alrededor de los veintidós años− en el que me invadió lo que llamaría el malestar de la razón insuficiente: la necesidad de una vivencia trascendente. Por otra parte estaba inmerso entonces en la lectura de León Bloy y en mi obsesión por esa frase: “Todo es adorable”. Es un postulado que puede merecer una réplica extemporánea si pensamos en la historia y sus genocidios, pero naturalmente se trata de otro nivel de realidad. En Walt Whitman, otra de mis pasiones, esta frase tendría una interpretación celebratoria, y Bloy habla desde su condición de católico absoluto. Pero ambos afirman una redención para todo lo que sucede y me conmueve también la intransigente iracundia de Bloy. (Joaquín Giannuzzi)

¿Mística? ¿Inmersión en lo absoluto? Es demasiado en lo que a mí respecta. En realidad experimento el sentimiento dramático de la poesía en el sentido de que me abre una rendija, una expectativa posible de instalar una fe en lo desconocido. Por eso siento que la poesía no concluye en ella misma, es decir, limitada al ámbito estético, sino que se proyecta a la región de lo secreto librando la batalla de tener razón contra la muerte y el sinsentido. (Joaquín Giannuzzi)

Cuando todos reconocen la belleza como bella, ya hay frialdad./ Cuando todos reconocen la bondad como buena, ya hay maldad. (Lao-Tsé)

El caprichoso/ andar de la tristeza al tedio. El asno/ de lo deseado sin timón,/ bestia dos veces; pasos/ como puñales de lo andado,/ los útiles de la derrota/ machacando/ adormecidos miedos de la espalda./ Tan cerca del vacío y pena/ de no saber ir al vacío. (Jorge Dorio)

Las fronteras y los porcentajes son siempre amabilísimas ficciones ante las que no hay gasto en creer. Cuando el pensamiento real comienza es porque tiene a bien desconocer aquellas dos limitaciones". (Horacio González)

Uno es un adicto a sí mismo: ese es su problema, y el mío, y el de todos. (Marcos Nememan)

Lo peor que uno puede hacer, cuando la realidad irrumpe, es negarla. Y no oponerle resistencia es lo segundo peor. No solamente estoy hablando de poesía.

no es para quedarnos en casa que hacemos una casa/ no es para quedarnos en el amor/ que amamos/ y no morimos para morir/ tenemos sed y/ paciencias de animal (Juan Gelman)

Todos los errores insignificantes de la vida./ Tomemos esos cables y veamos cómo funciona./ Así. Como si se pudiera hacer. (Mary Jo Bang)

No hay progreso cultural ni aumento del intelecto general, sino un incremento de destrezas programables. (Alejandro Kaufman)

Tocar uno/ la belleza/ antes/ que la toque/ la muerte. (Raúl Gustavo Aguirre)

En la poesía uno debe amar las palabras, las ideas, las imágenes y los ritmos con toda su capacidad para amar cualquier cosa. (Wallace Stevens)

Trabajo en lo visible y en lo cercano/ −y no lo creas fácil−./ No quisiera ir más lejos./ Todo esto/ que palpo y veo/ junto a mí, hora a hora/ es rebelde y resiste.// Para su vivo peso/ demasiado livianas, se me hacen las/ palabras. (Circe Maia)

La escritura se opone a lo que la vuelve pública, sin embargo invoca a ese público, a esa publicación. Una vez que se ha vuelto pública, la escritura deja de pertenecer a la escritura. Se invoca a sí misma, a través de su lector. Al llevarla más allá de sus límites, la publicación refuta a la escritura. La escritura refuta a la publicación, que la condena a desaparecer, al olvido. Presiento, en este juego de contradicciones, el alba de una regla que podría cambiar la situación social. (Bernard Nöel)

Bestia terrible el conocimiento, con la rabia en su mordedura y un río mortal en sus flancos, nacida de una ambición noble, termina por encontrar su medida en nuestras lágrimas y en nuestro sometimiento a su yugo. No os dejéis confundir, los mejores de entre vosotros, cuyo brazo codicia, cuya flaqueza acecha. (René Char)

¡Haber nacido para vivir de nuestra muerte!/ ¡Levantarse del cielo hacia la tierra/ por sus propios desastres/ y espiar el momento de apagar con su sombra su tiniebla!// ¡Más valdría, francamente,/ que se lo coman todo y qué más da...! (César Vallejo)

Creo que el gran-gran enemigo es la estupidez. Porque no hay peor perverso que el perverso estúpido. Hasta la perversión es comprensible. La estupidez no. Y creo que en esta vida se trata de evitar como a la peste la estupidez; con todas las contradicciones que depara la vida, navegando en tus luces y tus sombras, pero intentando vivir, y sin esa gente que repudia el tener consciencia de lo que representa la vida… La estulticia es lo que hay que erradicar. Pero estamos en un mundo que desprecia el conocimiento, la poesía, la magia. Y es que Lucifer es mucho más inteligente que sus acólitos. Los acólitos son los que gobiernan el mundo ahora. Ni siquiera Luzbel, que tiene ansias de divinidad: no, son los acólitos los que medran en el infierno. Los mandados que están ahí, quemándote el culo, a ver si quemando más, cobran más. (Luis Eduardo Aute)

¡Y si después de tántas palabras,/ no sobrevive la palabra!/ ¡Si después de las alas de los pájaros,/ no sobrevive el pájaro parado!/ ¡Más valdría, en verdad,/ que se lo coman todo y acabemos! (César Vallejo)

Esa vulnerabilidad de las cosas valiosas es hermosa porque la vulnerabilidad es una marca de existencia. (Simone Weil)

Si me dieran a elegir, yo elegiría/ esta salud de saber que estamos muy enfermos,/ esta dicha de andar tan infelices.// Si me dieran a elegir, yo elegiría/ esta inocencia de no ser un inocente,/ esta pureza en que ando por impuro.// Si me dieran a elegir, yo elegiría/ este amor con que odio,/ esta esperanza que come panes desesperados.// Aquí pasa, señores,/ que me juego la muerte. (Gelman)

Estaba lavando el baño y tuve una epifanía: advertí cuál era la diferencia mayor entre la ideología de derecha y la de izquierda: la primera cree o pretende creer o quiere creer que las construcciones históricas son, en realidad, naturales. Por ejemplo, es natural que unos limpien (o coman) la mierda de otros. (Manuel Quaranta)

Acumulando sus contornos,/ las cosas nos sorprenden;/ se caen del mundo del hombre,/ un mundo hecho de palabras.// Las cosas no se mueven, ni están detenidas./ Ese es nuestro delirio./ Cada cosa es un espacio, más/ allá del cual no puede haber nada.// Una cosa puede ser golpeada, quemada,/ deshecha y rota./ Descartada. Y aún así la cosa/ nunca va a gritar “¡Mierda!” (Iosif Brodsky)

Conozco los gentiles derrotados,/ sus ojos humedecidos;/ los que no recuerdan/ haber levantado la voz/ ni sentido inquietud/ por lo que pudo haber sido./ Los que sonríen ante las desgracias/ que les prodiga el mundo/ y mueven la cabeza/ ante noticias inesperadas./ Se quedarían asombrados/ si frente a ellos resplandeciera un día/ la justicia/ y retrocederían asustados a sus labores./ Las cadenas más firmes/ son suaves en los pies. (Miguel Gaya)

Es preciso orientar las notas musicales/ Y cuidar del asilo de las flores./ La criatura menos huérfana del universo es la estrella/ Y la más indiscreta, el hombre.// El poeta guía la música./ La muerte atrae al tiempo,/ El demonio atrae la guerra.// Tengo pena de los que van a nacer. (Murilo Mendes)

El pensar no se basa en estar de acuerdo o desacuerdo. Eso es votar. (Robert Frost)

Lo que se opone es concorde y de los discordantes se forma la más bella armonía, y todo se engendra por la discordia. (Heráclito de Éfeso)

En cada ojo el paisaje es otro, en cada oído/ la historia es otra; en cada caricia la piel del amante/ es otra, y en cada lengua es otro su sabor. Infatigable,/ el blanco evade la flecha. En cada enamorado/ el perfume de la tarde es otro; en cada creyente Dios,/ aun el mismo Dios, es otro. El ojo y su reflejo/ se mienten, simulan compartir un rostro único, pero/ lo cierto es que los sentidos, indómitos, tironean/ cada uno para su lado; cada uno tejiendo/ su propia versión, cada uno eje de esa otra memoria/ que, constante, nos desdice y multiplica. (César Bandin Ron)

Pasiones regionales no ven las cosas como son. Los inspectores de la palabra no ven el precio del coraje, sus equivocaciones, sus misterios en una caja de oro. El laúd constelado de Nerval enmudece para los pasajeros de lo poco. (Juan Gelman)

Yo lo diría al revés: no es que la poesía sirva para la resistencia o sea una forma de resistencia, sino que, sin colocarte de algún modo en un lugar de resistencia, no hay cómo leer en serio poesía hoy, ni, por supuesto, de escribirla. ¿Toda la poesía, cualquier poesía? Bueno, depende de a qué quiere uno llamar “poesía”.

Somos/ criaturas tímidas que no han hallado, en respuesta/ a su curiosidad, a su pasión por las cosas, más que daño/ o rechazo. Como animales que han luchado demasiado por su vida,/ no sabemos qué hacer con la alegría, y si llega,/ seguimos huyendo para salvarnos. Si lográramos vencer el terror,/ si nos quedáramos, podríamos recuperar algo perdido hace tiempo. La dicha más plena es una dicha física/ y debería producirse sólo una vez,/ antes de que conozcamos las palabras. Su regreso es siempre/ un instante de gracia que nos devuelve el amor con el que un día/ la materialidad del mundo nos ha tocado. (Claudia Masin)

es el riesgo que incita a decidirse/ la certidumbre que asusta y demora/ el desenlace que hace posible otros riesgos/ o descalifica para siempre. (Francisco Urondo)

Estimo altamente estas dos pequeñas palabras: "no sé". Pequeñas, pero dotadas de alas para el vuelo. Nos agrandan la vida hasta una dimensión que no cabe en nosotros mismos y hasta el tamaño en el que está suspendida nuestra tierra diminuta. También el poeta, si es un verdadero poeta, tiene que repetirse perpetuamente "no sé". Con cada verso intenta responder, pero en el momento en que pone el punto final, le asaltan las dudas y empieza a advertir que su respuesta es temporal y en ningún caso satisfactoria. (Wislawa Szymborska)

Escribe en lengua que no existe,/ para nadie. Y todos lo entienden/ como si fuera rezo ritual/ que nunca supieron. (Osías Stutman)

el hueso solo en la selva de las explicaciones/marcas que atan el techo del fulgor. (Juan Gelman)

Quizá algo así como la verdadera vida empiece cuando ya no importa esperar que algo venga u ocurra y todo es descubrimiento. No grandes descubrimientos: abrir los ojos y ver. A veces sucede.

Acepten el paso oscuro por el caos. (Juan José Saer)

Tocá las campanas que todavía pueden sonar/ olvidá tu oferta perfecta/ hay una grieta en todas las cosas/ por ahí es que entra la luz. (Leonard Cohen)

El ideal posmoderno y neoliberal de un “sin límites” tiene una sola cara en varias dimensiones. En lo biológico sin límites quiere decir cáncer, en lo psicológico sin límites quiere decir psicosis, y en la sociedad sin límites quiere decir barbarie: la barbarie neoliberal que pretende no respetar nada que se oponga a su capricho y su marcha de destrucción. (Miguel Benasayag)

Muchas de las estrategias que he usado en mi trabajo se encuadran en la categoría de lo que Víktor Shklovski describe como extrañamiento en su ensayo “El arte como técnica”. Lo que él dice en ese ensayo es que nos acostumbramos tanto al lenguaje que dejamos de escuchar lo que se dice, y únicamente podemos actualizar el lenguaje haciendo que lo familiar suene extraño. Hay una cantidad de recursos para conseguir esa sensación de extrañamiento: alejarse cada vez más de la prosa, o retirar a los objetos de su contexto habitual, o a través de la exageración. Todos esos son esencialmente modos de transformar lo cotidiano en algo extraordinario. (Mary Jo Bang)

La fuerza más poderosa y más eficaz para garantizar el mantenimiento a largo plazo del poder no es la violencia en todas sus formas desplegadas por el dominante para controlar los dominados, sino el consentimiento en todas las formas en que la consienten los dominados en su propia dominación. (Robert Frost)

Es mejor tener la boca cerrada y parecer estúpido que abrirla y disipar la duda. (Mark Twain)

Dios se fue al vacío que dejó su muerte. La sombra traga los regresos y los favores del amor en cualquier calle se abandonan. La vida se pareció a la vida alguna vez/ya la mentira ni siquiera vuela. Hay que barrer el mundo en sucio estado/otra vez ponen huevos de serpiente/viejos. (Juan Gelman)

odianh odianh/ el juego ahí/ donde no juegan (Simón Esain)

Tanta es el ansia de todo ser/ viviente por superar toda frontera,/ por desbordarse a lo alto y lo ancho, que/ basta con que sólo asome una estrella,/ sea cual sea, para que al instante mismo/ el entorno se vuelva una presa,/ no de nosotros, sino de nuestros sueños. (Iosif Brodsky)

El mundo de la fuerza y la resistencia es simple. En él, los derechos del hombre tienen sentido; la violencia contra ellos los fortalece./ Por el contrario, el mundo de los descerebrados es desconocido. Puede ser un mundo sin reglas, puesto que el poder entra en contradicción con los valores en los que tradicionalmente se fundaba. Por primera vez, el poder se establece sobre la confusión y no sobre el orden. El poder que se basa en la economía sólo puede declararse moral por un abuso de lenguaje. Su único valor eficaz es el cinismo y la mentira. Su violencia más radical es dejar sin sentido a toda nuestra conducta defensiva. (Bernard Nöel)

¡Cómo, hermanos humanos,/ no deciros que ya no puedo y/ ya no puedo con tanto cajón,/ tanto minuto, tanta/ lagartija y tanta/ inversión, tanto lejos y tanta sed de sed!/ Señor Ministro de Salud: ¿qué hacer?/ ¡Ah! desgraciadamente, hombre humanos,/ hay, hermanos, muchísimo que hacer. (César Vallejo)