vida hacia dónde/ me llevas/ (después de haber abierto/ para nosotros un/ mundo de muerte) (Stéphane Mallarmé)

La poesía es humilde. De la humildad extrae las fuerzas para su gesto osado. La poesía acepta la multivocidad de cada palabra, acepta la imprecisa índole humana. Sabe que la precisión con que algunos sueñan no sólo resulta imposible sino que, eco del primer pecado, si se logra evocar su espectro únicamente se conseguirá envenenar con irrealidad la realidad. Criaturas caídas, si una parte de nosotros se obstina en recordar y perpetuar lo pecaminoso al rechazarlo, otra parte persiste en recordar lo angélico que cayó con la Caída. Tal el movimiento de la poesía. Empieza por aceptar que no es ineludible que casa signifique casa. Pero no se detiene ahí. En una presunta falta descubre una ocasión, una puerta. Insiste, apuesta sobre ella. Va más allá. (H.A. Murena)

Cerébrense los cautos,/ las margaritas del jarrón,/ su esfuerzo para ver./ La verdad no tiene miembros,/ su actividad económica/ no conoce la niebla ni el pavor,/ escarba su jilguero./ La vastedad salvaje del ser/ obedece órdenes tristes,/ copias de su fulgor,/ abrazos de la caridad. (Juan Gelman)

La poesía es el tema del poema./ De esto nace el poema y a esto// vuelve. Entre ambos extremos,/ entre origen y retorno,// una ausencia de realidad,/ las cosas como son. O eso decimos// ¿Pero son distintos? ¿Es una ausencia/ lo que al poema da// su verdadera apariencia, verde de sol/ rojo de nube, sentimiento de tierra, cielo que piensa?// De éstos toma. Tal vez da,/ en universal intercambio. (Wallace Stevens)

No veo salidas. Sólo veo algunas entradas. (Juarroz)

Redunda y escapa:/ el mundo. Una y/ otra vez, el mundo/ se vuelve a fundar,/ una y otra vez, hay/ que, aunque no/ se pueda, nombrarlo. (En la resaca)

Busca por el agrado de buscar, no por el de encontrar. (Borges)

¡Quién me concediera oir de alguien la voz humana/ Confesando no un pecado sino una infamia;/ Contando, no una violencia, sino una cobardía!/ No, son todos el Ideal, si los oigo y me hablan./ ¿Quién hay en este ancho mundo que me confiese que una vez fue vil?/ Oh príncipes, mis hermanos,// ¡Arre, estoy harto de semidioses!/ ¿Dónde hay gente en este mundo?// ¿Entonces sólo soy yo el que es vil y equivocado en esta tierra? (Pessoa)

La “felicidad”, para ellos, no es sino la satisfacción (mañana) de los intereses particulares, la seguridad de las utinas y la perpetuación de las fortunas. Pero la felicidad, que espero podremos volver a llamar “comunista”, no es de este orden. Ella es el descubrimiento de que cada uno de nosotros es capaz de muchas más cosas nuevas que aquellas que imaginaba. La verdadera oposición en lo que se refiere a la felicidad no es la del futuro con el pasado. Ella escinde el presente en una representación conservadora y reconfortante, por un lado, y una urgencia entusiasta de unirse a lo que jamás había tenido lugar y que, sin embargo, ocurre. La felicidad comunista se dirá “Amén lo que nunca verán dos veces”. (Alain Badiou)

Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa./ Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas respuestas./ Verdad, no me prestes demasiada atención./ Solemnidad, sé magnánima conmigo./ Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola./ No me acuses, alma, de poseerte pocas veces./ Que me perdone todo por no poder estar en todas partes./ Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos, cada una de ellas./ Sé que mientras viva nada me justifica/ porque yo misma me lo impido./ Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas/ y que me esfuerce después para que parezcan ligeras. (Wislawa Szymborska)

Todo lujo hay que pagárselo. Todo es lujo; empezando por estar en el mundo. (Pavese)

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad./ Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco./ Que no se enoje la felicidad por considerarla mía./ Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria./ Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado por alto a cada segundo./ Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo el primero./ Perdonadme, guerras lejanas,por traer flores a casa./ Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo./ Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco de un minué./ Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño a las cinco de la mañana./ Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces./ Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua. (Wislawa Szymborska)

Así es la vida. Todos tenemos nuestro círculo de tristeza. (Vito Corleone)

Me avergüenza verme cubierto de pretensiones; una gallina torpe,/ melancólica, débil, poco interesante,// un abanico de plumas que el viento desprecia,/ caminito que el tiempo ha borrado.// Los impulsos mordieron mi juventud y ahora, sin/ darme cuenta, voy iniciando/ una madurez equilibrada, capaz de enloquecer a/ cualquiera o aburrir de golpe.// Mis errores han sido olvidados definitivamente; mi/ memoria ha muerto y se queja/ con otros dioses varados en el sueño y los malos sentimientos. (Francisco Urondo)

La exhortación a la hapiness en la que coinciden el científico entusiasta que es el director del sanatorio y el nervioso jefe publicitario de la industria del placer, tiene todos los rasgos del padre temible que brama contra los hijos por no bajar jubilosos las escaleras cuando, malhumorado, vuelve del trabajo a casa. (Theodor W. Adorno)

Y se acabó el diminutivo, para/ mi mayoría en el dolor sin fin,/ y nuestro haber nacido así sin causa. (Vallejo)

Este instante único, que se deshace, que ya se deshizo. No hay otra cosa.

En vano vuelven las palabras/ pues ellas mismas todavía esperan/ la mano que las quiebre y las vacíe/ hasta hacerlas ininteligibles y puras/ para que de ellas nazca un sentido distinto,/ incomprensible y claro/ como el amanecer o el despertar. (José Ángel Valente)

Uniones fugaces rara vez dan frutos. Uniones por demás prolongadas producen frutos insípidos. (Girri)

pueda mi corazón siempre estar abierto a los pequeños/ pájaros que son los secretos de la vida/ sea lo que sea lo que canten supera al conocimiento/ y si los hombres pueden no escucharlos los hombres están viejos// pueda mi mente pasear hambrienta/ y sin miedo y sedienta y maleable/ y pueda incluso equivocarme yo en domingo/ cuando los hombres llegan a comprender ya no son jóvenes// y pueda yo mismo no hacer nada útil/ y amarte mucho más que de verdad/ no ha habido nadie tan loco que errara/ sacándose de encima el cielo con una sonrisa (E.E. Cummings)

Pero es que basta con silenciar para vislumbrar, debajo de todas las realidades, la única irreductible, la de la existencia. (Clarice Lispector)

Así el amor en el flujo espontáneo de unas venas/ encendidas por el hambre de no morir, así la muerte:/ la eternidad así del beso, el instante/ concupiscente, la puerta de los locos,/ así el así de todo después del paraíso:/ –Dios,/ ábrenos de una vez. (Gonzalo Rojas)

Si somos del mercado, ya no somos poesía. Si somos de la diminuta escena literaria, tampoco; sólo si somos del mundo y de nosotros mismos en un arduo trabajo de atención, alerta y entrega. La producción llevada a cabo de esta manera no asegura llegar a buen puerto, nada asegura nada, salvo escribir y vivir en la plenitud del riesgo de la vida. (Diana Bellessi)

Los diamantes de la culpa/Los papiros de la culpa/ Los pilares de la culpa/ Los colores de la culpa/ Las banderas de la culpa/ Las gárgolas de la culpa/ Las espinas de la culpa// Escuchen,dice el alcalde, escuchen a las avecillas de los bosques./ Cantan como hombres encadenados. (Leonard Cohen)

Todos somos hijos de nuestros propios arquetipos, pero no dejemos que ellos hablen por nosotros. De algún modo, siempre sabemos todo. Pero el conocimiento es la ingenuidad de los que no sabíamos. (Horacio González)

Los contornos de la/ palabra se cansan en/ enfermedades que la hermosura produce./ ¿Cómo vive ella aquí, más elevada/ que la tierra que da de comer?/ ¿Piensa que deja espacios libres/ después de pasar? ¿Cree que/ se queda en el mismo lugar/ haciendo sombra a los faisanes? (Juan Gelman)

"está la cultura/ que forma parte de la regla/ está la excepción/ que forma parte del arte/ todos dicen la regla/ cigarrillos/ computadoras/ remeras/ televisión/ turismo/ guerra/ (...) es propio de la regla/ querer/ la muerte de la excepción/ (...) organizar la muerte/ del arte de vivir/ que florecía/ aún a nuestros pies". (Jean-Luc Godard)

¿Confiésalo Cartago y tú lo ignoras?/ Peligro corres, Licio, si porfías/ en seguir sombras y abrazar engaños./ Mal te perdonarán a ti las horas,/ las horas que limando están los días,/ los días que royendo están los años. (Luis de Góngora y Argote)

El cliente: Dios hizo el mundo en seis días, y usted no es capaz de hacerme un pantalón en seis meses. El sastre: Pero señor, mire el mundo y mire su pantalón. (Beckett)

Ya me apuran los momentos/ ya mi sien es un lamento./ Mi cerebro escupe ya el final del historial/ del comienzo que tal vez reemprenderá.// Si quiero me toco el alma/ pues mi carne ya no es nada./ He de fusionar mi resto con el despertar/ aunque se pudra mi boca por callar. (Spinetta)