La libertad es un límite [la libertad entendida como necesidad superada, porque la libertad de indiferencia no es más que un sueño]. La esclavitud también. Toda situación real se ubica entre ambas. (Simone Weil)

La creación no fue un acto aislado de Dios, y un acto remoto en el tiempo, sino que es un acto perenne y que está aconteciendo a cada instante ante nuestros ojos y a los ojos de los incrédulos, y éstos aun así no lo creen. Estamos siendo creados a cada instante, sacados a cada momento de la nada. El universo entero es un perpetuo milagro, y lo son los acontecimientos más comunes y cotidianos igual que los de Lourdes. (Ernesto Cardenal)

Lo bello: detención de la imaginación fabricante. (Simone Weil)

La Patria no ha de ser para nosotros/ una madre de pechos reventones;/ ni tampoco una hermana paralela en el tiempo/ de la flor y la fruta;/ ni siquiera una novia que nos pide la sangre/ de un clavel o una herida.// Yo la vi talonear los caballos australes,/ niña y pintando el orbe de sus juegos./ La Patria no ha de ser para nosotros/ nada más que una hija y un miedo inevitable,/ y un dolor que se lleva en el costado/ sin palabra ni grito. (Leopoldo Marechal)

La poesía: ir con las palabras al silencio, a la ausencia de nombre. Las matemáticas: ir con las formas a la ausencia de forma. (Simone Weil)

No mirarles las piruetas, los gestitos, los desplantes, los visajes, los malabarismos para llamar la atención o dejarte boquiabierto. O mirarlos, sí, como quien mira una curiosidad o se informa y sigue haciendo lo que tiene que hacer, consciente ante todo de la importancia de lo que tiene que hacer (si de algún modo sabe qué tiene que hacer o lo intuye, o intuye o sabe lo que no quiere), ya al fin advertido de que eso que tiene que hacer o necesita hacer no necesita legitimarse en lo que otros dicen o hacen y de que el background no cuenta mucho a la hora de hacerlo, como alguna vez supuso.Entre otras cosas porque no hay background, sino simulaciones de background, cada una tratando de ser El Background. Y, por larga y cansadora experiencia, sabedor uno de cuánta carencia y precariedad hay en esa necesidad de producir efectos u obtener algún reconocimiento, que tal vez, incluso, en alguno de esos casos, ni siquiera le resulte necesario obtener al que de esa manera se ofrenda a los dioses de algún raro tipo de mercado o sociabilidad.

Ninguna poesía que concierna al pueblo es auténtica si en ella no se encuentra el cansancio, y el hambre y la sed surgidos de ese cansancio. (Simone Weil)

Quiero saber si usted viene conmigo/ a no andar y no hablar, quiero/ saber si al fin alcanzaremos/ la incomunicación: por fin/ ir con alguien a ver el aire puro,/ la luz listada del mar de cada día/ o un objeto terrestre/ y no tener nada que intercambiar/ por fin, no introducir mercaderías/ como lo hacían los colonizadores/ cambiando baratijas por silencio./ Pago yo aquí por tu silencio./ De acuerdo: yo te doy el mío/ con una condición: no comprendernos. (Pablo Neruda)

La inteligencia no puede nunca penetrar el misterio, pero puede –y es la única que puede– dar cuenta de la conveniencia de las palabras que lo expresan. En ese cometido, debe ser más aguda, más perspicaz, más precisa, más rigurosa y más exigente que cualquier otro. (Simone Weil)

Como latas de cerveza vacía y colillas/ de cigarrillo apagadas, han sido mis días./ Como figuras que pasan por una pantalla de televisión/ y desaparecen, así ha sido mi vida./ Como los automóviles que pasaban rápidos por las carreteras/ con risas de muchachas y música de radios./ Y la belleza pasó rápida, como el modelo de los autos/ y las canciones de las radios que pasaron de moda./ Y no ha quedado nada de aquellos días, nada,/ más que latas vacías y colillas apagadas,/ risas en fotos marchitas, boletos rotos,/ y el aserrín con que al amanecer barrieron los bares. (Ernesto Cardenal)

Debe haber, en el poema más pequeño de un poeta, algo en que se note que existió Homero. (¿Ricardo Reis?)

Go in a friendly manner,/ Go with an open speech./ Be eager to find new evils and new good,/ Be against all forms of oppression./ Go to those who are thickened with middle age,/ To those who have lost their interest.// Go to the adolescent who are smothered in family–/ Oh how hideous it is/ To see three generations of one house gathered together!/ It is like an old tree with shoots,/ And with some branches rotted and falling.// Go out and defy opinion,/ Go against this vegetable bondage of the blood./ Be against all sorts of mortmain. (Pound)

Id amigablemente,/ id con palabras sinceras./ Estad ávidos por hallar nuevos males y un nuevo bien,/ estad contra todas las formas de opresión./ Id a aquellos que están embotados por la madurez,/ hacia aquellos que han perdido su interés.// Id al adolescente que es sofocado en familia.../ ¡Oh! ¡Cuán asqueroso resulta/ ver tres generaciones en una misma casa reunidas!/ Es como un árbol viejo con renuevos/ y con algunas ramas podridas que ya se caen.// Salid a desafiar la opinión popular,/ id contra esta servidumbre vegetativa de la sangre./ Estad contra cualquier clase de opresión. (Pound, por Revol)

Speak against unconscious oppression,/ Speak against the tyranny of the unimaginative,/ Speak against bonds.// Go to the bourgeoise who is dying of her ennuis,/ Go to the women in suburbs.// Go to the hideously wedded, /Go to them whose failure is concealed, /Go to the unluckily mated, /Go to the bought wife, /Go to the woman entailed.// Go to those who have delicate lust, /Go to those whose delicate desires are thwarted./ Go like a blight upon the dulness of the world;/ Go with your edge against this,/ Strengthen the subtle cords,/ Bring confidence upon the algae and the tentacles of the soul. (Pound)

Id a la burguesa que se está muriendo de tedio,/ id a las mujeres de los suburbios./ Id a los espantosamente casados,/ id a aquellos cuyo fracaso está oculto,/ id a la desgraciadamente casada,/ id a la esposa comprada,/ id a la mujer impuesta.// Id a aquellos de lujuria exquisita,/ id a aquellos cuyos delicados deseos son frustrados,/ id como plaga contra la estupidez del mundo;/ id con vuestro filo contra esto,/ reforzad las cuerdas sutiles,/ llevad confianza a las algas y los tentáculos del alma. (Pound)

Hablad contra la opresión inconsciente,/ hablad contra la tiranía de la falta de imaginación,/ hablad contra las trabas. (Pound)

Go, my songs, to the lonely and the unsatisfied,/ Go also to the nerve-wracked, go to the enslaved-by-convention,/ Bear to them my contempt for their oppressors./ Go as a great wave of cool water,/ Bear my contempt of oppressors. (Pound)

Id, cantos míos, al solitario y al insatisfecho,/ id también al que tiene los nervios deshechos, al esclavo de las convenciones,/ mostradles el desprecio que siento por sus opresores./ Id como una gran ola de agua fría,/ mostradles mi desprecio por los opresores. (Pound)

¡El trabajo humano! Esta es la explosión que ilumina mi abismo de cuando en cuando. “Nada es vanidad; ¡hacia la ciencia y adelante!” grita el moderno Eclesiastés, es decir, Todo el mundo. Y sin embargo, los cadáveres de los malvados y de los holgazanes caen sobre el corazón de los demás... Ah, de prisa, un poco más de prisa; allá lejos, más allá de la noche, esas recompensas futuras, eternas... ¿las perderemos?... (Rimbaud)