¿Qué sé yo lo que seré, yo que no sé lo que soy?/ ¿Ser lo que pienso? ¡Pero pienso ser tantas cosas!/ ¿Genio? En este momento/ Cien mil cerebros se conciben en sueño genios/ como yo,/ Y la historia no señalará, ¿quién sabe?, ni uno,/ Ni habrá sino estiércol de tantas conquistas/ futuras. No, no creo en mí./ ¡En todos los manicomios hay locos pensativos/ con tantas certezas! (Fernando Pessoa)

El gran medio de comunicación de esta época es el malentendido. (Diego Capusotto)

Cuando se aleja el momento de las heridas/ se instala el de las cicatrices:// Es el abrazo/ del oso del tiempo// Antes de que la función/ alcance su final/ en pleno soliloquio del actor/ con tanto desparpajo como estrépito/ los obreros entran en escena/ y empiezan a desmontar el decorado (Anton Vallet)

Un modo de purificación: orar a Dios, no sólo en secreto con respecto a los hombres, sino pensando que Dios no existe. (Simone Weil)

Se dirá que tenemos/ en uno de los ojos mucha pena/ y también en el otro, mucha pena/ y en los dos, cuando miran, mucha pena.../ Entonces... ¡Claro!... Entonces... ¡ni palabra!/ (César Vallejo)

¡Y si después de tanta historia, sucumbimos,/ no ya de eternidad,/ sino de esas cosas sencillas, como estar/ en la casa o ponerse a cavilar!/ ¡Y si luego encontramos,/ de buenas a primeras, que vivimos,/ a juzgar por la altura de los astros,/ por el peine y las manchas del pañuelo!/ ¡Más valdría, en verdad,/ que se lo coman todo, desde luego! (César Vallejo)

¡Haber nacido para vivir de nuestra muerte!/ ¡Levantarse del cielo hacia la tierra/ por sus propios desastres/ y espiar el momento de apagar con su sombra su tiniebla!// ¡Más valdría, francamente,/ que se lo coman todo y qué más da...! (César Vallejo)

¡Y si después de tántas palabras,/ no sobrevive la palabra!/ ¡Si después de las alas de los pájaros,/ no sobrevive el pájaro parado!/ ¡Más valdría, en verdad,/ que se lo coman todo y acabemos! (César Vallejo)

¿Por qué el hombre no ve las cosas? Porque él mismo está en medio: él tapa las cosas. (Friedrich Nietzsche)

Yo quiero encontrar casi todos los días el libro, la voz de un hombre, que me convoque, que me desubique los esquemas, que me pida cosas, que me obligue a participar, a confundirme, a cumplir un ciclo en su lectura. Por lo general encuentro nada más que historias, mujeres que hablan, idiotas que hablan, paralíticos que hablan, cañeros que hablan, bobos que hablan, monólogos interiores de oficinistas, historias ajenas, historias chismosas, niñitos que hablan, papel, tinta. (Néstor Sánchez)

¿Poesía como pan? Ese pan debe crujir entre los dientes y despertar otra vez el hambre, antes que calmarla. Y esa poesía debe estar afilada por el saber y debe ser amarga por la nostalgia, para poder conmover el sueño de los hombres. Sí, estamos dormidos –somos durmientes− de miedo a tener que observarnos y observar nuestro mundo. (Ingeborg Bachmann)

Detesto a los artistas ambiciosos que pretenden pasar por ascetas y sacerdotes y en el fondo no son más que bufones trágicos. (Friedrich Nietzsche)

mirad al espejo: cobardes,/ retrocediendo a la fatiga de la verdad,/ renuentes a aprender, dejando/ el pensar a merced de los lobos,/ el aro en la nariz vuestra alhaja más cara,/ ningún engaño demasiado estúpido, ningún consuelo/ demasiado barato, cualquier extorsión/ para vosotros es demasiado benigna aun./ corderos, hermanos son,/ comparados con vosotros, los cuervos:/ vosotros os cegáis uno al otro. (Hans Magnus Enzensberger, “Defensa de los lobos contra los corderos”)

Lo bueno y lo malo de tanto palabrerío con que nos bombardean día a día es que la realidad está en otra parte. (Marcos Mayer)

La palabra caduca al infinito, deja temblores, ve la luna con nubes que la tapan. El fluido del ego/yo se agota en su tormenta, alrededor del humo crecen suposiciones/purezas imposibles/astros que la mano no agarra. Inútil es perseguir al relámpago que pasa. Y la fidelidad del desamparo. (Juan Gelman)

Hasta el árbol que florece miente en el instante en que percibe su florecer sin la sombra del espanto; hasta la más inocente admiración por lo bello se convierte en excusa de la ignominia de la existencia, cosa diferente, y nada hay ya de belleza ni de consuelo salvo para la mirada que, dirigiéndose al horror, lo afronta y, en la conciencia no atenuada de la negatividad, afirma la posibilidad de lo mejor. (Theodor W. Adorno)

Agujerear la realidad para poder respirar. (Santiago López Petit)

Si nunca escribiéramos sino lo que ya se ha comprendido, el campo de la comprensión nunca se ampliaría. Uno exige el derecho, una y otra vez, de escribir para unas cuantas gentes con intereses especiales y cuya curiosidad penetra en mayor detalle. (Ezra Pound)