Todo lujo hay que pagárselo. Todo es lujo; empezando por estar en el mundo. (Pavese)

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad./ Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco./ Que no se enoje la felicidad por considerarla mía./ Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria./ Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado por alto a cada segundo./ Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo el primero./ Perdonadme, guerras lejanas,por traer flores a casa./ Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo./ Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco de un minué./ Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño a las cinco de la mañana./ Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces./ Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua. (Wislawa Szymborska)

Así es la vida. Todos tenemos nuestro círculo de tristeza. (Vito Corleone)

Me avergüenza verme cubierto de pretensiones; una gallina torpe,/ melancólica, débil, poco interesante,// un abanico de plumas que el viento desprecia,/ caminito que el tiempo ha borrado.// Los impulsos mordieron mi juventud y ahora, sin/ darme cuenta, voy iniciando/ una madurez equilibrada, capaz de enloquecer a/ cualquiera o aburrir de golpe.// Mis errores han sido olvidados definitivamente; mi/ memoria ha muerto y se queja/ con otros dioses varados en el sueño y los malos sentimientos. (Francisco Urondo)

La exhortación a la hapiness en la que coinciden el científico entusiasta que es el director del sanatorio y el nervioso jefe publicitario de la industria del placer, tiene todos los rasgos del padre temible que brama contra los hijos por no bajar jubilosos las escaleras cuando, malhumorado, vuelve del trabajo a casa. (Theodor W. Adorno)

Y se acabó el diminutivo, para/ mi mayoría en el dolor sin fin,/ y nuestro haber nacido así sin causa. (Vallejo)

Este instante único, que se deshace, que ya se deshizo. No hay otra cosa.

En vano vuelven las palabras/ pues ellas mismas todavía esperan/ la mano que las quiebre y las vacíe/ hasta hacerlas ininteligibles y puras/ para que de ellas nazca un sentido distinto,/ incomprensible y claro/ como el amanecer o el despertar. (José Ángel Valente)

Uniones fugaces rara vez dan frutos. Uniones por demás prolongadas producen frutos insípidos. (Girri)

pueda mi corazón siempre estar abierto a los pequeños/ pájaros que son los secretos de la vida/ sea lo que sea lo que canten supera al conocimiento/ y si los hombres pueden no escucharlos los hombres están viejos// pueda mi mente pasear hambrienta/ y sin miedo y sedienta y maleable/ y pueda incluso equivocarme yo en domingo/ cuando los hombres llegan a comprender ya no son jóvenes// y pueda yo mismo no hacer nada útil/ y amarte mucho más que de verdad/ no ha habido nadie tan loco que errara/ sacándose de encima el cielo con una sonrisa (E.E. Cummings)

Pero es que basta con silenciar para vislumbrar, debajo de todas las realidades, la única irreductible, la de la existencia. (Clarice Lispector)

Así el amor en el flujo espontáneo de unas venas/ encendidas por el hambre de no morir, así la muerte:/ la eternidad así del beso, el instante/ concupiscente, la puerta de los locos,/ así el así de todo después del paraíso:/ –Dios,/ ábrenos de una vez. (Gonzalo Rojas)

Si somos del mercado, ya no somos poesía. Si somos de la diminuta escena literaria, tampoco; sólo si somos del mundo y de nosotros mismos en un arduo trabajo de atención, alerta y entrega. La producción llevada a cabo de esta manera no asegura llegar a buen puerto, nada asegura nada, salvo escribir y vivir en la plenitud del riesgo de la vida. (Diana Bellessi)

Los diamantes de la culpa/Los papiros de la culpa/ Los pilares de la culpa/ Los colores de la culpa/ Las banderas de la culpa/ Las gárgolas de la culpa/ Las espinas de la culpa// Escuchen,dice el alcalde, escuchen a las avecillas de los bosques./ Cantan como hombres encadenados. (Leonard Cohen)

Todos somos hijos de nuestros propios arquetipos, pero no dejemos que ellos hablen por nosotros. De algún modo, siempre sabemos todo. Pero el conocimiento es la ingenuidad de los que no sabíamos. (Horacio González)

Los contornos de la/ palabra se cansan en/ enfermedades que la hermosura produce./ ¿Cómo vive ella aquí, más elevada/ que la tierra que da de comer?/ ¿Piensa que deja espacios libres/ después de pasar? ¿Cree que/ se queda en el mismo lugar/ haciendo sombra a los faisanes? (Juan Gelman)

"está la cultura/ que forma parte de la regla/ está la excepción/ que forma parte del arte/ todos dicen la regla/ cigarrillos/ computadoras/ remeras/ televisión/ turismo/ guerra/ (...) es propio de la regla/ querer/ la muerte de la excepción/ (...) organizar la muerte/ del arte de vivir/ que florecía/ aún a nuestros pies". (Jean-Luc Godard)

¿Confiésalo Cartago y tú lo ignoras?/ Peligro corres, Licio, si porfías/ en seguir sombras y abrazar engaños./ Mal te perdonarán a ti las horas,/ las horas que limando están los días,/ los días que royendo están los años. (Luis de Góngora y Argote)

El cliente: Dios hizo el mundo en seis días, y usted no es capaz de hacerme un pantalón en seis meses. El sastre: Pero señor, mire el mundo y mire su pantalón. (Beckett)

Ya me apuran los momentos/ ya mi sien es un lamento./ Mi cerebro escupe ya el final del historial/ del comienzo que tal vez reemprenderá.// Si quiero me toco el alma/ pues mi carne ya no es nada./ He de fusionar mi resto con el despertar/ aunque se pudra mi boca por callar. (Spinetta)

La acción acompañará a la poesía por una admirable fatalidad; la refracción de la segunda en el espejo ardiente y turbio de la primera produce una contradicción, y comunica el signo más (+) a la materia abrupta de la acción. (René Char)

Por la cabeza pasa el mundo/ disfrazado o vestido de mundo/ con epidemias, máquinas, maquilas./ La deuda primordial sigue en pie./ Los contornos de la/ palabra se cansan en/ enfermedades que la hermosura produce. (Juan Gelman)

El uso de la razón torna las cosas transparentes al espíritu. Pero lo transparente no se ve. Se ve lo opaco a través de lo transparente, lo opaco que estaba oculto cuando lo transparente no era transparente. / Se ve el polvo sobre el vidrio, o el paisaje detrás del vidrio, pero no el vidrio. Limpiar el polvo sirve para ver el paisaje./ La razón debe ejercer su función sólo para llegar a los verdaderos misterios, a las verdades indemostrables que son lo real. Lo incomprendido oculta lo incomprensible; por ese motivo debe eliminarse. (Simone Weil)

Ya que la vida del hombre no es sino una acción a distancia,/ Un poco de espuma que brilla en el interior de un vaso;/ Ya que los árboles no son sino muebles que se agitan:/ No son sino sillas y mesas en movimiento perpetuo;/ Ya que nosotros mismos no somos más que seres/ (Como el dios mismo no es otra cosa que dios)/ Ya que no hablamos para ser escuchados/ Sino para que los demás hablen/ Y el eco es anterior a las voces que lo producen;/ Ya que ni siquiera tenemos el consuelo de un caos/ En el jardín que bosteza y que se llena de aire,/ Un rompecabezas que es preciso resolver antes de morir/ Para poder resucitar después tranquilamente/ Cuando se ha usado en exceso a la mujer;/ Ya que también existe un cielo en el infierno,/ Dejad que yo también haga algunas cosas.// Yo quiero hacer un ruido con los pies/ Y quiero que mi alma encuentre su cuerpo. (Nicanor Parra)

Si me dieran a elegir entre un rechazo amoroso y la muerte, yo no elegiría ninguno de los dos. (Dolina)

No hay mayor lujuria que el pensar./ Se propaga este escarceo como la mala hierba/ en el surco preparado para las margaritas.// No hay nada sagrado para aquellos que piensan./ Es insolente llamar a las cosas por su nombre,/ los viciosos análisis, las síntesis lascivas,/ la persecución salvaje y perversa de un hecho desnudo,/ el manoseo obsceno de delicados temas,/ los roces al expresar opiniones; música celestial en sus oídos. (Wislawa Szymborska)

Hay un equívoco en el mundo actual: se cree que mostrar un poco de humor para verse a uno mismo es signo de inteligencia. Quizá por eso nunca fue tan escasa como hoy la distancia que va de no tomarse excesivamente en serio a convertirse en caricatura de uno mismo. Da un poco de pena ver en forma de farsa aquello que alguna vez tuvo forma de épica. (Juan Forn)

De escogidas, profundas, solitarias/ palabras he vivido. De los bardos/ del mundo, las movientes/ palabras solitarias.// ¿Así podría morir?// Cuando cae la carne de las grandes/ palabras solitarias,/ cuando cae la carne/ de los frutos –oh carne–// estoy adentro. (Hugo Padeletti)