¡Y si después de tántas palabras,/ no sobrevive la palabra!/ ¡Si después de las alas de los pájaros,/ no sobrevive el pájaro parado!/ ¡Más valdría, en verdad,/ que se lo coman todo y acabemos! (César Vallejo)

Esa vulnerabilidad de las cosas valiosas es hermosa porque la vulnerabilidad es una marca de existencia. (Simone Weil)

Si me dieran a elegir, yo elegiría/ esta salud de saber que estamos muy enfermos,/ esta dicha de andar tan infelices.// Si me dieran a elegir, yo elegiría/ esta inocencia de no ser un inocente,/ esta pureza en que ando por impuro.// Si me dieran a elegir, yo elegiría/ este amor con que odio,/ esta esperanza que come panes desesperados.// Aquí pasa, señores,/ que me juego la muerte. (Gelman)

Estaba lavando el baño y tuve una epifanía: advertí cuál era la diferencia mayor entre la ideología de derecha y la de izquierda: la primera cree o pretende creer o quiere creer que las construcciones históricas son, en realidad, naturales. Por ejemplo, es natural que unos limpien (o coman) la mierda de otros. (Manuel Quaranta)

Acumulando sus contornos,/ las cosas nos sorprenden;/ se caen del mundo del hombre,/ un mundo hecho de palabras.// Las cosas no se mueven, ni están detenidas./ Ese es nuestro delirio./ Cada cosa es un espacio, más/ allá del cual no puede haber nada.// Una cosa puede ser golpeada, quemada,/ deshecha y rota./ Descartada. Y aún así la cosa/ nunca va a gritar “¡Mierda!” (Iosif Brodsky)

Conozco los gentiles derrotados,/ sus ojos humedecidos;/ los que no recuerdan/ haber levantado la voz/ ni sentido inquietud/ por lo que pudo haber sido./ Los que sonríen ante las desgracias/ que les prodiga el mundo/ y mueven la cabeza/ ante noticias inesperadas./ Se quedarían asombrados/ si frente a ellos resplandeciera un día/ la justicia/ y retrocederían asustados a sus labores./ Las cadenas más firmes/ son suaves en los pies. (Miguel Gaya)

Es preciso orientar las notas musicales/ Y cuidar del asilo de las flores./ La criatura menos huérfana del universo es la estrella/ Y la más indiscreta, el hombre.// El poeta guía la música./ La muerte atrae al tiempo,/ El demonio atrae la guerra.// Tengo pena de los que van a nacer. (Murilo Mendes)

El pensar no se basa en estar de acuerdo o desacuerdo. Eso es votar. (Robert Frost)

Lo que se opone es concorde y de los discordantes se forma la más bella armonía, y todo se engendra por la discordia. (Heráclito de Éfeso)

En cada ojo el paisaje es otro, en cada oído/ la historia es otra; en cada caricia la piel del amante/ es otra, y en cada lengua es otro su sabor. Infatigable,/ el blanco evade la flecha. En cada enamorado/ el perfume de la tarde es otro; en cada creyente Dios,/ aun el mismo Dios, es otro. El ojo y su reflejo/ se mienten, simulan compartir un rostro único, pero/ lo cierto es que los sentidos, indómitos, tironean/ cada uno para su lado; cada uno tejiendo/ su propia versión, cada uno eje de esa otra memoria/ que, constante, nos desdice y multiplica. (César Bandin Ron)

Pasiones regionales no ven las cosas como son. Los inspectores de la palabra no ven el precio del coraje, sus equivocaciones, sus misterios en una caja de oro. El laúd constelado de Nerval enmudece para los pasajeros de lo poco. (Juan Gelman)

Yo lo diría al revés: no es que la poesía sirva para la resistencia o sea una forma de resistencia, sino que, sin colocarte de algún modo en un lugar de resistencia, no hay cómo leer en serio poesía hoy, ni, por supuesto, de escribirla. ¿Toda la poesía, cualquier poesía? Bueno, depende de a qué quiere uno llamar “poesía”.

Somos/ criaturas tímidas que no han hallado, en respuesta/ a su curiosidad, a su pasión por las cosas, más que daño/ o rechazo. Como animales que han luchado demasiado por su vida,/ no sabemos qué hacer con la alegría, y si llega,/ seguimos huyendo para salvarnos. Si lográramos vencer el terror,/ si nos quedáramos, podríamos recuperar algo perdido hace tiempo. La dicha más plena es una dicha física/ y debería producirse sólo una vez,/ antes de que conozcamos las palabras. Su regreso es siempre/ un instante de gracia que nos devuelve el amor con el que un día/ la materialidad del mundo nos ha tocado. (Claudia Masin)

es el riesgo que incita a decidirse/ la certidumbre que asusta y demora/ el desenlace que hace posible otros riesgos/ o descalifica para siempre. (Francisco Urondo)

Estimo altamente estas dos pequeñas palabras: "no sé". Pequeñas, pero dotadas de alas para el vuelo. Nos agrandan la vida hasta una dimensión que no cabe en nosotros mismos y hasta el tamaño en el que está suspendida nuestra tierra diminuta. También el poeta, si es un verdadero poeta, tiene que repetirse perpetuamente "no sé". Con cada verso intenta responder, pero en el momento en que pone el punto final, le asaltan las dudas y empieza a advertir que su respuesta es temporal y en ningún caso satisfactoria. (Wislawa Szymborska)

Escribe en lengua que no existe,/ para nadie. Y todos lo entienden/ como si fuera rezo ritual/ que nunca supieron. (Osías Stutman)

el hueso solo en la selva de las explicaciones/marcas que atan el techo del fulgor. (Juan Gelman)

Quizá algo así como la verdadera vida empiece cuando ya no importa esperar que algo venga u ocurra y todo es descubrimiento. No grandes descubrimientos: abrir los ojos y ver. A veces sucede.

Acepten el paso oscuro por el caos. (Juan José Saer)

Tocá las campanas que todavía pueden sonar/ olvidá tu oferta perfecta/ hay una grieta en todas las cosas/ por ahí es que entra la luz. (Leonard Cohen)