Sin embargo el mundo ha sido siempre así,/ La verdad, como la belleza, no se crea ni se pierde/ Y la poesía reside en las cosas o es un simple espejismo del espíritu./ Reconozco que un terremoto bien concebido/ Puede acabar en minutos con una ciudad rica en tradiciones/ Y que un minucioso bombardeo aéreo/ Derribe árboles, caballos, tronos, música./ Pero qué importa todo esto/ Si mientras la bailarina más grande del mundo/ Muere pobre y abandonada en una pequeña aldea del sur de Francia/ La primavera devuelve al hombre una parte de las flores desaparecidas. (Nicanor Parra)