Esta vez, arrastrando briosa sus pobrezas/ al sesgo de mi pompa delantera,/ coteja su coturno con mi traspié sin taco,/ la primavera exacta de picotón de buitre.// La perdí en cuanto tela de mis despilfarros,/ juguéla en cuanto pomo de mi aplauso;/ el termómetro puesto, puesto el fin, puesto el gusano,/ contusa mi doblez del otro dia,/ aguardéla al arrullo de un grillo fugitivo/ y despedía uñoso, somático, sufrido./ Veces latentes de astro,/ ocasiones de ser gallina negra,/ entabló la bandida primavera/ con mi chusma de aprietos,/ con mis apocamientos en camisa,/ mi derecho soviético y mi gorra.// Veces las del bocado lauríneo,/ con símbolos, tabaco, mundo y carne,/ deglusión translaticia bajo palio,/ al són de los testículos cantores;/ talentoso torrente el de mi suave suavidad,/ rebatible a pedradas, ganable con tan sólo suspirar...// Flora de estilo, plena,/ citada en fangos de honor por rosas auditivas.../ Respingo, coz, patada sencilla,/ triquiñuela adorada... Cantan... Sudan... (César Vallejo)