Escribo sobre las humeantes ruinas de lo que creímos,/ con palabra secretas,/ sobre una visión ciega, pero cierta,/ a la que casi no han nacido nuestros ojos./ Escribo desde la noche,/ desde la infinita progresión de la sombra,/ desde la enorme escala de innumerables números,/ desde la lenta ascensión interminable,/ desde la imposibilidad de adivinar aún la conjurada luz,/ de presentir la tierra, el término,/ la certidumbre al fin de lo esperado. (José Ángel Valente)